tag:blogger.com,1999:blog-31411425823519410532024-03-05T17:08:57.218-08:00RELATANDO Concha Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/16646827223117360142noreply@blogger.comBlogger43125tag:blogger.com,1999:blog-3141142582351941053.post-22312345057444490032020-08-12T04:36:00.001-07:002020-08-12T04:37:56.652-07:00<p> </p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvuQLkyUlAW34f1a_doIPfM6GhZBsa0jPqyudqaKvr6aaRBrtcOfvyCYgKxACJyK12XNtMXPpgBxnc8-72nHF2nWSD8lPwlmGf_GteeBeb2Pcbu8GD4XFE7lgIc9e11EqPc5w4H2A3-A8/s403/la+helada.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="403" data-original-width="403" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvuQLkyUlAW34f1a_doIPfM6GhZBsa0jPqyudqaKvr6aaRBrtcOfvyCYgKxACJyK12XNtMXPpgBxnc8-72nHF2nWSD8lPwlmGf_GteeBeb2Pcbu8GD4XFE7lgIc9e11EqPc5w4H2A3-A8/s0/la+helada.jpg" /></a></div><p><br /></p><p></p><p class="MsoNormal"><span face="" lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 115%;">EL REGRESO<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span lang=""><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span face="" lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">No
resolvió regresar así sin más. Primero fueron años, luego meses, más tarde
semanas y, al final, horas de densas desazones,<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>perpetuas lizas consigo mismo que debía, o eso pensó, aventurarse a concluir.
<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span face="" lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Ahogado
por la senectud, la soledad y un sinfín
de adversidades más, dispuso desistir de su autoproclamado destierro de veinte
años de permanencia.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span face="" lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Dicen
que fue Matilde quien primero lo advirtió merodeando por el pueblo. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span face="" lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Dicen
que arrastraba un demacrado cuerpo bajo una pelliza gris y que portaba un
pesado morral colmado de rotos.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span face="" lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Dicen
que nada dijo, nada observó, nada tocó excepto la herrumbrosa aldaba de una avejentada casa ahogada entre maleza.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span face="" lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Dicen
que desapareció tal como apareció. Apenas si se supo de su presencia, efímera e
inútil como el tiempo que dedicó a sus hijos antes de ser sombra o humo un mal
día de flaqueza.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span face="" lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><br /></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span face="" lang="" style="font-family: "times new roman", serif; line-height: 150%;"><span style="font-size: x-small;">Concha González.</span></span></p><span style="font-size: x-small;">Imagen propia.</span><p></p>Concha Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/16646827223117360142noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3141142582351941053.post-86582780993202873922017-08-17T02:06:00.000-07:002017-08-17T09:54:36.970-07:00<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-mKBok3T_zErmtFzjElG9X31voPP42QTMIUtEaD3gFldcvd_oUgowlFisbZLlyrqPGXX5Bppl1FhLPDcYvDNFUtxc4wzrgHv2nUs1lsTezo16M2VJkCjyL5C2F5J80M4ARMlQQjv5dhM/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="198" data-original-width="256" height="492" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-mKBok3T_zErmtFzjElG9X31voPP42QTMIUtEaD3gFldcvd_oUgowlFisbZLlyrqPGXX5Bppl1FhLPDcYvDNFUtxc4wzrgHv2nUs1lsTezo16M2VJkCjyL5C2F5J80M4ARMlQQjv5dhM/s640/images.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 13.5pt; line-height: 150%;">EL TAÑER<o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 13.5pt; line-height: 150%;">Tocan a muerto. El
lastimoso tañer de las campanas inunda los aires hasta fecundar con su doliente
sonido los oídos de todos paisanos de la zona. Tocan a muerto y nadie desconoce
que ese toque a mortijuelo anuncia, claramente, que el finado es un niño que
aún no ha alcanzado el tiempo para tomar la primera comunión.<o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 13.5pt; line-height: 150%;">Parece venir desde La
Antigua. Es el último niño de Benita y con este ya van cuatro los que pierde en
cuatro años. A este paso se va a quedar con los dos mayores nada más. No le
vale la leche, es pura agüica sin
sustancia alguna y los infantes, aunque le nacen rechonchos y sonrosados, van
perdiendo poco a poco hasta quedar en un
puro pellejín. Criaturas. ¡Qué Dios los tenga en su gloria!<o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 13.5pt; line-height: 150%;">Di tú que los dos mayores
quiso el santísimo que nacieran al tiempo de los de su prima Crucita que se los amamantó de
balde, por pura lástima, y que tiene reteso como para medio pueblo, y que,
además de pujar por un corazón de oro y temeroso de Dios casó con un marido que no se mete, sino otros que también caen. <o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 13.5pt; line-height: 150%;">Estos últimos mala suerte
han tenido los pobres, que no ha habido ningún otro tetamen disponible en toda
la contorna que les ampare. No sé cómo Benita no zanja ya el tema de la
paridera. Tantos tenga, tantos van a la caja blanca sin dar ni el primer
paso.<o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 13.5pt; line-height: 150%;">Para este último, que ni tiempo hubo de bautizar, compró cabra y todo, pero esa no es
solución, que todo el mundo sabe que los primeros meses ha de ser de mujer la
leche y nada más. Lo que hace la mea culpa y la desesperación. Cómo si le
sobraran reales para cabras. <o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 13.5pt; line-height: 150%;">El anterior infante era de
un tiempo al de de Manuela, pero Manuela se hizo en un no y se negó a
sacar la teta para nadie. Que no tenía alimento para tanto chico, le dijo. Pero yo me barrunto
que lo que no estaba era por la labor, no fuera ser el demonio que se gafara de la misma mala
suerte de Benita y se le cortara la suya, y que sin comerlo ni beberlo su retoño acabara pagando el pato y tomando el
mismo caminito que los de Benita. Primeriza la pobre Manuela, casi una niña, que la quitó su madre de jugar con la moña para casarla con Justino por un asunto de tierras, y
con una suegra de armas tomar. Qué le vas a pedir.<o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 13.5pt; line-height: 150%;">Si eres mala madre y no te
vale la leche para criar tendrás que poner fin al asunto de otros modos. Cerrar
la puerta de la habitación y echarle dos vueltas a la llave, por ejemplo. <o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 13.5pt; line-height: 150%;">El mejor remedio. ¡Vaya
qué sí!</span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 13.5pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<span style="line-height: 150%;"><span style="font-size: x-small;">©Concha González</span></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<span style="line-height: 150%;"><span style="font-size: x-small;">Imagen de la red</span></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
Concha Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/16646827223117360142noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3141142582351941053.post-79774848486009672952017-08-06T09:11:00.000-07:002017-09-23T03:52:38.737-07:00<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMNzwV7kkXfi7RWJQVQWyylWF12UD2SVb4czkbYdXBMhUSOkwpMnihDXo75wFRRUbb9LmpvecJdLSFuEWN46TczXNySiA0CfHh43-xIztWSkxKIXIEd1FCX6hnS8o0RM9ZmLI0Wtctux8/s1600/images+%25281%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="189" data-original-width="267" height="452" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMNzwV7kkXfi7RWJQVQWyylWF12UD2SVb4czkbYdXBMhUSOkwpMnihDXo75wFRRUbb9LmpvecJdLSFuEWN46TczXNySiA0CfHh43-xIztWSkxKIXIEd1FCX6hnS8o0RM9ZmLI0Wtctux8/s640/images+%25281%2529.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<br />
<b>EL BURRO</b><br />
<br />
Las mujeres no bebían, hija. La bodega era cosa de hombres. Allí descargaban el cansancio y la rutina, hablaban de sus cosas, de las cosechas, del precio del grano e incluso de casorios, aunque a veces se les iba la mano y rellenaban el porrón más de la cuenta. Después parlaban por los codos y llegaba el alboroto hasta la plaza, pero mira, era la única forma de quitárnoslos de encima un rato... Caso aparte era el asunto de Delfina. Delfina no escuchaba ni a los hijos ni al marido ni a nadie, que el bueno de Servando no hacía vida de ella. Vaya paciencia la suya. Digna de admiración.<br />
Al principio, cuando se percató del asunto, le escondía el burro para que no se acercará por allí, pero la muy tunanta, que ya tenía el vicio bien agarrado, iba aunque fuera a rastras, y eso que las bodegas de Grajal distan una legua del pueblo, porque cerca de las casas no había tierra para ellas y hubieron de pegarlas a la linde con Ribera. <br />
Delfina, después de hacer la labor, a eso del caer de la tarde se cogía el "andaniña", un cacho pan, un pimiento en verano o media cebolla en invierno, y, sin decir ni mu, lloviera, nevara o cayera un sol de justicia, arreaba que se mataba a la bodega.<br />
Yo no sé qué tiene eso para que te apañe así. Porque Delfina era muy curiosa para todo. Menuda cadeneta hacía...<br />
¡Qué vicio tan feo! Para un hombre mal, pero para una mujer... ¡Por Dios!<br />
Después a Servando como le daba pena de cómo volvía de refregada, acabó por dejarle allí el burro atado a la argolla. Porque él no bebía una gota, y mira que eso sí que era raro en un hombre, pero ya trincaba Delfina por los dos y por medio pueblo. Hasta el cura fue a sermonearla a casa en una ocasión. Pero nada hija. Ni por esas.<br />
Así que el hombre, cuando allá al caer la noche la veía venir cara "pa tras" del burro, echaba las manos a la cabeza y resoplaba: ya nos jodiste Delfina, ya nos jodiste... Y oye, qué conocimiento el del burro que bien sabía donde apearla. Para que luego digan de los burros... más conocimiento que las personas tienen a veces. Ya lo creo.<br />
Pobre Servando...<br />
<br />
<span style="font-size: x-small;">©Concha González.</span><br />
<span style="font-size: x-small;">Imagen de la red.</span>Concha Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/16646827223117360142noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3141142582351941053.post-15556992490592601362017-02-11T13:20:00.002-08:002019-07-30T01:24:37.174-07:00<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQbN65hf9GNzRjkUgCQehkfilaZEUR6N393jHhCVTKUuIFR23X3vy8wM6Q4FxK1tabIp3S3AvLnoxwbyNcEMSShvBYOT9uL643fJ4dU3qh-iQIu1pZGAoTuRBHTvmaLUWsesjQtU_FQXk/s1600/Apareamiento+de+mantis+religiosas.+En+verde+%2528hembra%2529+y+pardo+%2528macho%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="428" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQbN65hf9GNzRjkUgCQehkfilaZEUR6N393jHhCVTKUuIFR23X3vy8wM6Q4FxK1tabIp3S3AvLnoxwbyNcEMSShvBYOT9uL643fJ4dU3qh-iQIu1pZGAoTuRBHTvmaLUWsesjQtU_FQXk/s640/Apareamiento+de+mantis+religiosas.+En+verde+%2528hembra%2529+y+pardo+%2528macho%2529.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">LA MANTIS RELIGIOSA<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">-
Letrado, no me ilustre usted con las leyes españolas y cíñase a los hechos.-
bramó el enjuto y temido juez de lo social, con voz de film norteamericano.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">La
sala respiró hondo al oído de su ineludible mandato, y la crispación del
ambiente nos la acabamos comiendo la resudada toga, que me había agenciado esa
mañana del armario de togas, y yo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">El
abogado de la parte contraria adquirió entonces una sonrisa hiriente y
descastada, que yo conocía tan bien, mientras
se colocaba detrás del oído un díscolo mechón de un cabello suave como la seda,
que yo conocía tan bien, mientras ojeaba su papel de alegaciones con esos
ojos de un azul tan intenso y profundo como el océano, que yo conocía tan bien,
y cruzaba su largas y bien torneadas piernas, invisibles bajo su toga, pero que yo conocía tan bien...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Repentinamente pero en turno de palabra insertó su potente mirada en mis ojos, ya casi bizcos a
estas alturas del pleito. Fue entonces cuando pude inhalar sus feromonas de
hembra en celo y observar cómo se
transformaba en una mantis religiosa de
color verde intenso.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Pero,
ya era tarde…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 150%;"><span style="font-size: x-small;">©Concha González</span></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 150%;"><span style="font-size: x-small;">Imagen de la red</span></span></div>
<br />Concha Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/16646827223117360142noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3141142582351941053.post-57504001087784644132016-07-22T15:22:00.001-07:002016-12-17T05:20:28.890-08:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSVgrJCOFizd3jiectfLbkiXz6buXlmXI3LyKvxV8acpXxe3TI9C8i4yP0R4AOG_qTtaPNShivVAkrx_evFh6spM2PNsJ6qOFS5QhvxQ3o9OQkDC6xrBrWDxU5H6kkdhNKvxg00vBfMZg/s1600/descarga.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="358" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSVgrJCOFizd3jiectfLbkiXz6buXlmXI3LyKvxV8acpXxe3TI9C8i4yP0R4AOG_qTtaPNShivVAkrx_evFh6spM2PNsJ6qOFS5QhvxQ3o9OQkDC6xrBrWDxU5H6kkdhNKvxg00vBfMZg/s640/descarga.jpg" width="640" /></a></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
UNA VEZ EN LA VIDA</div>
<div>
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Había llegado el momento. Mí momento. </div>
<div style="text-align: justify;">
Después de llevar años percibiendo ese sonido arisco y punzante en manos de las mayores, después de percibir la altivez de sus andares cuando portaban esa mortífera arma de frío y dolido tacto. Después de sentir y presentir de un modo inevitable el amortiguado eco residual que lloraban las paredes cada día, después de caminar por esos amplios pasillos recargados de imágenes y cruces de madera, en fila india, emparejadas, o en grupo, después de todo eso, el sueño de deambular por ellos en solitario, sin más presencia de humana apariencia que una tímida virgen niña flaqueando la esquina norte o aquella inevitable e impertérrita imagen de Santa Joaquina, prodigada por doquier, ese sueño, por fin, se haría realidad. </div>
<div style="text-align: justify;">
Mi apellido, Pacheco, me había relegado al los últimos turnos, y, fue a penas por una única letra que casi zanjo esa parte de mi vida sin acariciar ese sueño, esa sensación de libertad, de victoria, de poder. Lástima me daban las Ramos, Rubio, Vidal o Zapatero, lástima. Pero durante una semana entera, una semana con sus cinco días, mañana y tarde, y haciendo gala de una puntualidad inglesa y de una presupuesta y recién nacida responsabilidad, mi reloj de cuerda, regalo de mi padrino, sería el encargado de ponerme en situación de las horas en punto, y yo, a su vez, la encargada de que la venerada campanilla de bronce siciliano se pasease por cada recodo de la ilustre congregación de religiosas, anunciando el final de cada clase, y, eso, teniendo en cuenta que éramos ciento cincuenta alumnas entre los tres octavos, tan solo ocurría una vez en la vida.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
©Concha González.</div>
<div style="text-align: justify;">
Imagen de la red.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Concha Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/16646827223117360142noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3141142582351941053.post-37310244387915176592016-01-06T07:36:00.001-08:002019-01-02T06:49:43.845-08:00LOS REYES MAGOS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlnAmavKUUaaIHotYhVrjXQOaFL3V0ArNYCky8NLWM877xJ7gf89P8UPOq-VMSaBJRCB0gUAlladB57c4KIaSkyD5vm6J0O3Atx5rfK4GHcXI97n7tpG7Ilkj2M0walRpz7gE5xfmH9gk/s1600/big_32094287_0_300-245.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="520" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlnAmavKUUaaIHotYhVrjXQOaFL3V0ArNYCky8NLWM877xJ7gf89P8UPOq-VMSaBJRCB0gUAlladB57c4KIaSkyD5vm6J0O3Atx5rfK4GHcXI97n7tpG7Ilkj2M0walRpz7gE5xfmH9gk/s640/big_32094287_0_300-245.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<b><span style="background: white; color: #373e4d; font-family: "helvetica" , "sans-serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">LOS REYES MAGOS<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span style="background: white; color: #373e4d; font-family: "helvetica" , "sans-serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="background: white; font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Aquel era el año 1973. Los Reyes Magos se acercaban en unas magníficas carrozas ornamentadas con luces y telas de colores, las cuales se movían con la suficiente parsimonia y disciplina para que todos alcanzáramos el sueño de admirarlas profundamente. Los tres llevaban su correspondiente paje y estos lanzaban caramelos, serpentinas y unas tiras de papel coloreado que todos los niños nos empeñábamos, a empujones, en rescatar desde los aires, para más tarde jugar
a hacernos pulseras y collares en zigzag. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="background: white; font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Yo tenía un abrigo azul marino que me valía para todas las
ocasiones, (escuela y días de fiesta) y en cuyos bolsos, una vez finalizada la cabalgata, no habría de caber ni una
serpentina más. Los caramelos que atropaba se los iba dando a mi madre que, con cara de
satisfacción, iba atesorando en su suave bolso de antelina, y que acabarían olvidados para
siempre en ese mínimo espacio existencial, ya que dichos dulces nunca me gustaron. Las tiras de papel coloreadas las iba enredando alrededor
del cuello y de los brazos hasta parecer un árbol de Navidad andante, pero las
serpentinas tendría que esconderlas a hurtadillas para que mi madre no me las
hiciera tirar al suelo, alegando que le ponía la casa perdida de
papelines, y que, al final, acabaríamos cenándolos de guarnición.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="background: white; font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Ese día mi prima Piedad no estaba conmigo y eso era algo extraño. Pregunté
por ella y me dijeron que estaba en una de las carrozas disfrazada de paje, creo, (no
recuerdo bien) pero lo que sí recuerdo (una vez localizada) es con qué ímpetu y seriedad lanzaba </span><span style="background-color: white; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 16px;">a diestra y siniestra</span><span style="background-color: white; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12pt;"> las susodichas serpentinas y los tan ansiados caramelos desde una de las carrozas. Las tiras se le resistían, pues su manejo requería de una fuerza y maña que la una niña tan pequeña aún no tenía. </span><br />
<span style="background: white; font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Más tarde, ya entrada la noche, los reyes y toda
su comitiva llegaron a la plaza mayor, para descender de sus carruajes hasta adentrarse en el ayuntamiento. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="background: white; font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Yo fui arrastrada con mano firme hacía el primer piso, siempre detrás
de sus majestades </span><span style="background-color: white; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">y su séquito, hasta
llegar a una sala inmensa repleta de viandas varias, refrescos de naranja y
cola (acceder en aquellos años un refresco de naranja o cola no era asunto
baladí) y distintos dulces navideños.</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="background: white; font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Yo no perdía de vista a mi prima, la cual se movía como pez en el
agua a través de toda esa gente. De
repente, alguien me invitó a sentarme a esa larga y ornamentada mesa que
ocupaba toda la estancia. Los reyes la presidían con orgullo de reyes; con sus trajes bordados
y relucientes, sus guantes blancos y sus anillos de colores, y esas capas largas hasta los pies y reborde de peluche... y, a mí, increíblemente, me habían invitado a sentarme cerca de ellos. Mi madre
soltó mi mano esperando que yo me lanzase detrás de mi prima (con la que compartía por costumbre media vida) y de los refrescos cuanto menos, pero yo: ni reyes ni prima ni nada. Solamente deseaba abandonar la honorable estancia lo más deprisa posible, llegar a casa con mis
serpentinas, (engrosando mis bolsillos) y mis tiras de papel, (ganadas dignamente en ardua batalla)</span><span style="background-color: white; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">, y perder de vista a esos señores tan grandes que vestían de esa forma tan rara, y que, para colmo de males, </span><span style="background-color: white; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">me inspiraban un miedo atroz, sobre todo aquel pintado de negro tizón que cuando sonreía parecía que le salía
sangre de la boca.</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="background: white; font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Así que así y de ese modo tan sencillo, fue como perdí la única e irrepetible oportunidad de compartir
mesa con sus majestades de oriente. Oportunidad que jamás se me ha vuelto a presentar, he de decir.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="background: white; font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="background: white; font-family: "arial" , sans-serif; line-height: 150%;"><span style="font-size: xx-small;">©Concha González.</span></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: xx-small;"><span style="background-color: white;">Imagen de la red.</span></span></div>
<br />Concha Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/16646827223117360142noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3141142582351941053.post-42598660989477649052015-12-25T09:18:00.000-08:002015-12-26T09:37:20.707-08:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZBPHEHlJHCTX0GAwMsSz5P8ACTL8u7FWf5yF-cjgjyDzyb2zAKbV099JHfonG9IbnHOeELDlM4EdhJ5BP1DJnouMokQ-cpt_0kLm4OurPZOvNalzJyQibaTzaXkQxzXep-fq9SEALzqY/s1600/52098149.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="464" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZBPHEHlJHCTX0GAwMsSz5P8ACTL8u7FWf5yF-cjgjyDzyb2zAKbV099JHfonG9IbnHOeELDlM4EdhJ5BP1DJnouMokQ-cpt_0kLm4OurPZOvNalzJyQibaTzaXkQxzXep-fq9SEALzqY/s640/52098149.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="_209g _2vxa" data-block="true" data-offset-key="1so53-0-0" style="background-color: white; color: #373e4d; direction: ltr; font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 18px; position: relative; white-space: pre-wrap;">
<span data-offset-key="1so53-0-0"><b>VILLANCICOS</b></span></div>
<div class="_209g _2vxa" data-block="true" data-offset-key="7r7eu-0-0" style="background-color: white; color: #373e4d; direction: ltr; font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 18px; position: relative; white-space: pre-wrap;">
<span data-offset-key="7r7eu-0-0"><br data-text="true" /></span></div>
<div class="_209g _2vxa" data-block="true" data-offset-key="9vle-0-0" style="background-color: white; color: #373e4d; direction: ltr; font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 18px; position: relative; white-space: pre-wrap;">
<span data-offset-key="9vle-0-0">En este tiempo de guirnaldas y ramos leoneses, turrones de confitería, y calcetines de regalo, mi progenitora y yo teníamos un deber inexcusable, deber que, por arte de la tontuna adolescente, nos desapareció al cumplir yo los quince por eso de, "qué corte" y "tanto rollo", que se decía en mis tiempos. Dicho deber consistía en abrir un libro de villancicos ("Hand made mi hermano" allende los maristas) y arrancarnos a cantar como dos locas poseídas por un desconocido (por el aquel entonces como tal) espíritu navideño (ahora a todo se le da una explicación científica y se le pone un nombre). </span></div>
<div class="_209g _2vxa" data-block="true" data-offset-key="4o2gg-0-0" style="background-color: white; color: #373e4d; direction: ltr; font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 18px; position: relative; white-space: pre-wrap;">
<span data-offset-key="4o2gg-0-0">Nunca se lo dije, por lo de "qué corte y tanto rollo", pero cada año echaba de menos aquellos momentos musicales a dúo, tanto que en algún ataque de síndrome de abstinencia, llegué a cantar a solas y a capela (una fenómena) cuando no había nadie en casa. </span></div>
<div class="_209g _2vxa" data-block="true" data-offset-key="fasro-0-0" style="background-color: white; color: #373e4d; direction: ltr; font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 18px; position: relative; white-space: pre-wrap;">
<span data-offset-key="fasro-0-0">Os garantizo que entraba en trance en aquellos momentos de voz y arte. "Arre borriquito", "25 de diciembre", "María María", "Noche de Paz, noche de Amor", y sobre todo y ante todo, el rey de reyes del villancico popular: "Adeste fideles", con el que ya podían aporrear la puerta, quemar el tejado, o iniciarse un terremoto, yo no recibía, el cual ejercía tal influencia en mi persona que, a través de una mano ajena al resto del cuerpo (creo era la mía), se elevaba el volumen a tope del radiocasete de doble pletina (muy cómodo para las grabaciones piratas, aunque antes esto de la piratería era solo cosa de películas y pastelitos de chocolate) hasta llegar a no oírme ni a mí misma. Este, el "Adeste Fideles", lo había conseguido grabar de la radio casi perfectamente (apenas se oía la voz del locutor al final de la canción como era lo habitual) en una cinta original de Manolo Escobar que pululaba por casa, gracias al truquito del papelito en los agujeros. La gente de mi época me entenderá.</span></div>
<div class="_209g _2vxa" data-block="true" data-offset-key="bkl1j-0-0" style="background-color: white; color: #373e4d; direction: ltr; font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 18px; position: relative; white-space: pre-wrap;">
<span data-offset-key="bkl1j-0-0">Más tarde (siempre a solas, eso sí) incorpore a mi repertorio, (comenzaban las épocas de la anglomanía) otros villancicos tales como "Last Christmas" (I gave you my heart ... - si es que me sale solo-) de Wham, que era la leche (creo que se ha puesto de moda de nuevo) y que gracias a mi año de au- pair en Inglaterra lo bordaba en pronunciación. Y aquel otro que aglutinaba un elenco de cantantes de la élite de entonces y sin parangón hasta hoy: "We are the world", con el que volar era tan fácil... y aunque al principio no fuera del todo un villancico al uso, al final todo el mundo llegó a tratarlo como tal.</span></div>
<div class="_209g _2vxa" data-block="true" data-offset-key="85qd3-0-0" style="background-color: white; color: #373e4d; direction: ltr; font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 18px; position: relative; white-space: pre-wrap;">
Ahora que ya todo tiende a profesionalizarse, eso de canturrear aunque solo sea por casa, me da palo y he preferido contar esta historia en mi blog "Relatando", a grabar un audio y bajarlo al face, no sea que acabéis bloqueandome del espanto y de vergüenza ajena.</div>
<div class="_209g _2vxa" data-block="true" data-offset-key="85qd3-0-0" style="background-color: white; color: #373e4d; direction: ltr; font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 18px; position: relative; white-space: pre-wrap;">
<br /></div>
<div class="_209g _2vxa" data-block="true" data-offset-key="85qd3-0-0" style="background-color: white; color: #373e4d; direction: ltr; font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 18px; position: relative; white-space: pre-wrap;">
©Concha González.<br />
imagen de la red.</div>
Concha Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/16646827223117360142noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3141142582351941053.post-70038006999584119652015-11-26T07:20:00.001-08:002020-01-12T02:30:28.510-08:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGFLBQ0VtFuqcD9qbYkLOt2KBJL9oJjLbS41F4t_O_JwN44sjDLu4NSeBlpWijO7-eosLJeuOMDpHunEyJFYq09SHyuxW-cgb8g7v6C3iZndoDYu2L79P-Sp86VoSncPSty2EVBZ4E3Qc/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="637" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGFLBQ0VtFuqcD9qbYkLOt2KBJL9oJjLbS41F4t_O_JwN44sjDLu4NSeBlpWijO7-eosLJeuOMDpHunEyJFYq09SHyuxW-cgb8g7v6C3iZndoDYu2L79P-Sp86VoSncPSty2EVBZ4E3Qc/s640/images.jpg" width="640" /></a></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<b>LA PACIENCIA</b></div>
<div>
<br /></div>
<div>
... madre, ¿cuándo se muere Don Elías?. </div>
<div>
_ Esta chica está tonta.- responde la madre agitando la cabeza en señal de disgusto por la estolidez de su curiosona y ocurrente hija.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
La niña de nueve años de edad pregunta, sin atisbo de malicia, que para cuándo la muerte del señor cura, un hombre entrado en años pero sin ánimo ni aspecto alguno de querer encontrarse aún con nuestro señor.</div>
<div>
La respuesta de la madre deja a la pequeña con un mohín de disgusto a falta de explicaciones mayores, pues le habían contado que cuando un cura fallecía, se le sentaba en un sillón de madera torneada, al estilo del de los obispos, acicalado como para celebrar misa y con un misal entre las manos. Además, Encarnita, su hermana, su prima y la hermana de su prima aseguraban que después de tenerlo, durante tres días con sus noches, impertérrito y en esa pose, habrían de romperle las piernas para poderlo enterrar como a todo el mundo, o sea, tumbado. </div>
<div>
Su madre, que lo sabía todo, a la fuerza tenía que saber de este asunto también, es decir, sobre la muerte de Don Elías; para cuándo habría de ser y cómo y, ante todo, si ella tendría participación alguna en tal evento.</div>
<div>
</div>
<div>
Y es que, lo de sujetar al aire lazos de raso blanco cosidos a la pequeña cajita blanca de muerto de algún niño de pecho y de no tan pecho camino del cementerio, acicalada con su mejor vestido, el pelo estirado hasta hacerla llorar de dolor, con sus fulgurantes zapatos de charol bien repulidos, herencia de su prima Charito, y marcando el paso de la comitiva fúnebre, era cosa importante y de enjundia, desde luego, mucho más aún para ella que siempre contaba con el honor de ser de las que figuraba a la cabecera de la caja, pero tan habitual como que lloviera en primavera, nevara en invierno, o achicharrase de calor en agosto, mientras que lo del señor cura nunca lo había visto y sí Encarnita, su hermana, su prima y la hermana de su prima.<br />
<br /></div>
<div>
Ya dice su padre que los curas viven mucho y bien, con lo que el asunto de la inevitable espera es casi un hecho. Di tú que Don Elías ya tiene el pelo blanco del todo, una cojera artrítica severa, así como una silbante tos que semeja la sirena de la azucarera de tanto tabaco de liar como se ha fumado, con lo que mucho más tiempo, de seguro, no habrá de durar.<br />
Cuestión de paciencia.</div>
<div>
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div>
<span style="font-size: x-small;">©Concha González.</span></div>
<div>
<span style="font-size: x-small;">Imagen de la red.</span></div>
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<br /></div>
Concha Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/16646827223117360142noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3141142582351941053.post-43074374888708693102015-10-30T03:34:00.001-07:002015-10-30T03:34:22.104-07:00<br />
<div class="_3x-2" style="-webkit-text-stroke-width: 0px; background-color: white; color: #141823; font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 12px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: 17.8667px; orphans: auto; text-align: left; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; widows: 1; word-spacing: 0px;">
<div data-ft="{"tn":"H"}">
<div class="mtm" style="margin-top: 10px;">
<div class="_5cq3" data-ft="{"tn":"E"}" style="position: relative;">
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</div>
</div>
</div>
<br />
<div class="_5pbx userContent" data-ft="{"tn":"K"}" id="js_v" style="-webkit-text-stroke-width: 0px; background-color: white; color: #141823; font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: 1.38; orphans: auto; overflow: hidden; text-align: left; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; widows: 1; word-spacing: 0px;">
<div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_56334703354466908010127" style="display: inline;">
<div class="separator" style="clear: both; font-size: 14px; text-align: center;">
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<div style="display: block; font-size: 14px; margin: 0px 0px 6px;">
<br /></div>
<div style="display: block; font-size: 14px; margin: 0px 0px 6px;">
Chuches.</div>
<div style="display: block; font-size: 14px; margin: 6px 0px;">
Procedo de aquellos años en los que, cada domingo y fiesta de guardar, te encontrabas a la señora María, la del puesto de chuches, bien plantificada en la plaza, con un gran mandil, pañoleta negra a la cabeza y una variada mercancía, con el fin de ganarse una perras. Ya se empezaban a llevar las tiendas como tal, pero solo la señora María tenía en estas épocas un producto único y extraño (a mis ojos) como era la acerola. Yo las llamaba manzanitas y por cinco <span class="text_exposed_show" style="display: inline;">pesetas la señora María te ponía con sus manos arrugadas y callosas un gran cucurucho (fabricado "in situ" con algún dominical retrasado). Aún recuerdo ese sabor (tirando a cítrico) esa textura tersa, y sobre todo su especial aroma, algo así como una mezcla entre el membrillo y frutas del bosque.<br />Después pasaba el tiempo y ya no las volvía a ver hasta el siguiente año, y yo quedaba preguntándome el porqué de que el resto de chuches siguieran apareciendo por su carro, día tras día, menos mis manzanitas deliciosas y aromáticas. Más tarde, la señora María desapareció para siempre y con ella su puesto y las acerolas.<br />Ayer las ví de nuevo, después de muchos años, en el mercado de frutas de mi pueblo y me quedé mirando para ellas como una niña de ocho años, ¡y nada!.. que hoy me estoy dando un homenaje... por los viejos tiempos de los chuches sanos.</span></div>
<div class="text_exposed_show" style="display: inline;">
<div style="margin: 0px 0px 6px;">
<span style="font-size: xx-small;">Concha González.<br />Imagen de la red.</span></div>
</div>
</div>
<div class="" style="font-size: 14px;">
</div>
</div>
Concha Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/16646827223117360142noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3141142582351941053.post-29623926772442324962015-08-08T09:52:00.001-07:002015-08-09T02:14:16.101-07:00LA PATRONA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMCja3CWJecoLB-O11CZYyGlHbdnefVtGAs5FYP1WwF3rEMaL8faZR5KKwmUuCzA6qFjVpD4NrsnjdjLiMyfIDb-a3m-kZuLGk2XAbTmwHBK1Dia2GSgXqYJZYFsk16_9kb_mMncFmiDw/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="453" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMCja3CWJecoLB-O11CZYyGlHbdnefVtGAs5FYP1WwF3rEMaL8faZR5KKwmUuCzA6qFjVpD4NrsnjdjLiMyfIDb-a3m-kZuLGk2XAbTmwHBK1Dia2GSgXqYJZYFsk16_9kb_mMncFmiDw/s640/images.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<br />
LA PATRONA<br />
<br />
En esos largos días (y noches) de agosto yo era feliz. Cuando comenzaban las fiestas de La Patrona, mi casa (la de mis padres) pasaba a convertirse en un auténtico despliegue de medios y modos. La imagen sucumbía a la elocuencia del momento: mi madre cargada con una sandía de cinco kilos, calada de antemano por el frutero del mercadillo, mi madre con un ejército de patatas, de las nuevas, compradas al tío Benedicto, atún en lata y huevos para la ensaladilla rusa, mi madre con sus montañas de filetes de cadera (bien finos) adobados con ajo, perejil y aceite de oliva, mi madre con sus toneladas de pescadilla para rebozar, mi madre con tres pollos de corral aliñados en crudo en la cazuela de porcelana roja y haciendo cabriolas para conseguir ubicarlos en dicho territorio adecuadamente, mi madre y sus desayunos de leche a granel de las vacas de la lechera de Ribas de la Valduerna, cola- cao de lata y galletas María, mi madre, siempre ella, saliendo al paso de todo y para todos. Los postres eran cosa de Zorita o Conrado, los pasteleros, y los melones (para cuando se acababa la sandía de cinco kilos) cosa de aquellos vendedores ambulantes de Villaconejos que permanecían durante todas las fiestas en un punto fijo con su romana (trucada) de hierro desgastado.<br />
<br />
Era todo un espectáculo levantarse por la mañana y pasear entre colchones estratégicamente ubicados por los rincones. Mi primo Juan, en slip, roncando a pierna suelta por el descansillo , mi primo Carlos idem por el pasillo del segundo piso, la habitación de las dos camas niqueladas de uno veinte, acogía a cuatro personas por las alturas y a otras cuatro en sendos colchones del mismo tamaño, por las bajuras. Camas no habría suficientes, pero siempre existía un hueco para un colchón (de lana que pesaban como muerto), con nombre de primo/a, amigas/os de los primos o sobrinos/as.<br />
<br />
El momento álgido era la noche antes de la carrera de motos. El timbre hacía uso de su existencia constantemente, pero yo tan solo esperaba expectante el de una sola persona, mi prima Montse.<br />
Cuando esta hacía su aparición, me sentía la persona más feliz del mundo. Aparecía con un macuto para una par de días, y ese par de días siempre prometían ser intensos. Nadie se percataba de nuestra presencia y de nuestras correrías. Mi madre entre fogones, peluquerías y charlas varias se olvidaba de nosotras totalmente, con lo cual hacíamos y deshacíamos a nuestro antojo. Entrabamos, salíamos, comíamos, corríamos sin apenas supervisión. Jamás me sentí más libre.<br />
Por mi casa llegaron a pulular hasta veintidós personas en un mismo día. Se hacían turnos para el baño, para el desayuno, para la comida y la cena, para vestirse en las habitaciones y desvestirse ... turnos para todo.<br />
<br />
Montse y yo andábamos sobradas de pesetas. Todo el mundo nos daba la propina en aquellos días. Entre los chuches y la feria se nos iba la mayoría del montante. Aún recuerdo la barca. Un artilugio enorme que se movía hacía arriba y hacia abajo, sin ningún tipo de sujeción y que nos acercaba con sus vaivenes al cielo. Yo solía ponerme el vestido blanco de estrellitas rojas y azules, con rebeca a juego, para la ocasión. Era un vestido de costura casera con la firma de mi tía Manolita. Tenía dos volantes a la altura de la cadera que subían y bajaban al compás del movimiento. Mi prima y yo chillábamos de gozo mientras, gracias a la fuerza de la inercia y de nuestra emoción, el susodicho aparato nos levantaba un palmo del suelo, mientras nadie sabía por dónde andábamos, mientras volábamos.<br />
<br />
La mañana de la carrera de motos, un sonido estridente y repetitivo se colaba por cada rendija de la casa hasta hacerme despertar. Duraba horas, como horas duraban las salidas y entradas de las personas que durante esos días conquistaban la monarquía absoluta del nº 15 de la carretera Villalís. Una monarquía con una sola reina, mi madre. En ocasiones la puerta quedaba perpetuamente abierta, para facilitar las idas y venidas del personal. El frigorífico, un balay de los de raza, cargado hasta los topes, parecía la puerta a la vida de los hambrientos, de los sedientos y de los necesitados.<br />
<br />
Después, todo acababa de repente. El ruido de las motos, la barca, los colchones dispersados, las presencias y las torres de comida, mi madre siempre omnipotente, con su pelo recogido en un tul violáceo que mantenía su peinado a raya, controlando la situación y mi libertad. Tan solo entonces me percataba de que cientos de pajas merodeaban por las habitaciones, por el patio, la cocina y el baño. Restos desperdigados que nuestros moradores coyunturales esparcían sin pretenderlo y sin anunciarlo a consecuencia de la gran carrera y que de algún modo se habrían quedados pegados a sus ropas, su calzado y sus recuerdos<br />
<br />
Después todo volvía a su ser, y yo soñaba con que el próximo verano el vestido blanco de estrellitas rojas y azules, aún me sirviera para hacerme volar en la barca, con mi prima Montse y su macuto, con las calles atestadas de gente y nada que hacer, excepto... vivir.<br />
<br />
©Concha González<br />
Imagen de la redConcha Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/16646827223117360142noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3141142582351941053.post-52871313857664447502015-05-01T11:52:00.000-07:002015-05-03T08:57:28.733-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifK4f8j5yDMNFljve2YEuFAJHE6Jr6_hFUB6vqjTnz9ECMdlB1MvhCKOk30vOXOToc5Wqzn1y390H4Z7y4IxK7tDWQD36ZCYIZXi9MeTVWc3VzvkPVqoFxvfwRvlf78UL9o4TN-6efgKw/s1600/luanco2008+042.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifK4f8j5yDMNFljve2YEuFAJHE6Jr6_hFUB6vqjTnz9ECMdlB1MvhCKOk30vOXOToc5Wqzn1y390H4Z7y4IxK7tDWQD36ZCYIZXi9MeTVWc3VzvkPVqoFxvfwRvlf78UL9o4TN-6efgKw/s1600/luanco2008+042.JPG" height="640" width="480" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNoSpacing">
<b><span style="font-size: 18.0pt;">FESTINATE<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Era
tarde. Siempre lo era. Aquella prisa insidiosa se insertaba entre los huesos y
la soledad de las premuras, con un único sentido: no dar tregua. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Así
comenzaban los días. Todos y cada uno de ellos.
<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Primero:
el despertador. Este hacía su trabajo tan impecablemente, que a las siete en
punto comenzaba a dar el alarido de Tarzán, con el que fue programado en
algún punto lejano del planeta. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Segundo,
la ducha. Treinta y cinco grados justos. No obstante para ello había adquirido
en un centro comercial de gran renombre, un artilugio para tal efecto: medir la
temperatura del agua con exactitud inglesa. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Tercero:
lavado de cabeza, enjabonado corporal, undostrescuatrocincoseissieteochonueve
y diez, fuera jabones. Sus mecánicos movimientos le hacían parecer un robot
disciplinado. No existía en su lenguaje la palabra improvisación.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Aun
así, era tarde. Siempre lo era. ¿Cómo llegar sin dilaciones a todas y cada una de las
ocupaciones de su vida?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Cuarto:
el desayuno que, como no podía ser de otro modo, consistía siempre en lo mismo
por el tema de los tiempos exactos. Un té verde (por lo de los antioxidantes),
un yogurt desnatado con 50 gramos de muesli de frutas (por lo de los
carbohidratos y el calcio), y el zumo de dos naranjas (por lo de la vitamina c)
con toda su pulpa inmersa en el líquido opaco, semejando a unas asesinas arenas
movedizas. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Quinto:
la ropa que, sin duda alguna, era el ritual de la coronación
de algún Rey de Asia. Tenía dispuestos una serie de uniformes a tal efecto,
todos ellos muy apropiados, muy incoloros, muy desapercibidos. Trajes chaqueta
en gama de grises, negros en gama de negros. Camisas discretas, corbatas
discretas, y chaquetones discretos. Por supuesto siempre y sin excepción:
calcetín y zapato negro. Esta selección de fondo de armario, además de resultar
muy conveniente en cuanto a aspecto físico, era muy eficaz en cuanto ahorro de
tiempo. No tenía que pensar. Comenzaba siempre por los calcetines, hasta
finalizar por los zapatos, ni un movimiento erróneo despistaba esta tarea
cotidiana. De la misma manera, empezaba por los zapatos y calcetines en sentido
inverso a la hora de desvestirse. Sin fallos retrasantes de última hora que pudieran
hacerle sentir el hombre más desdichado de la tierra. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Pero
seguía siendo tarde. Siempre lo era. Su vida se había convertido en un plan
perfectamente maquinado con un único fin: el de robarle tiempo al tiempo. Jamás
hablaba con nadie algo que no fuera pertinente o estuviera dentro de su mental
agenda organizadora, ni tampoco discutía de fútbol, política, cine, o cualquier
otra cosa, porque la prisa cotidiana, “su prisa cotidiana”, no se lo permitía y
porque hacía ya tiempo que todo el mundo le ignoraba.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Sexto:
salir de casa siempre a la hora exacta o un poco menos si los tiempos se lo
permitían, y conducir por el mismo sitio a la misma velocidad, hasta aparcar en
la misma plaza de parking que nadie más lograba
alcanzar, pues él era y sería el primero en llegar cada día. Todo era cuestión
de organización.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Séptimo:
el retorno a casa por el mismo sitio y a la misma hora. Solo los martes hacía
una pequeña parada de 10 minutos máximo, para repostar. Solo los miércoles
hacia una pequeña parada de 30 minutos en el supermercado, para reponer
existencias. Solo una vez al mes, peluquería. Todo lo demás, lo adquiría a
través de Internet por pay pal, robando horas al sueño.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Los
fines de semana tenían la facultad de ponerle nervioso. El desasosiego se adhería
a su piel cuando San Viernes amenazaba con aparecer, y lo mantenía en danza
hasta que Tarzán tenía a bien llamarle entre alaridos. Así que, por bien de su
serenidad mental, comenzó a realizar las mismas actividades metódicas de lunes
a viernes, con excepción de aquello que atañía a su oficina, la cual se encontraba
cerrada. Durante esas ocho horas, decidió calmar su voraz apetito de robarle
tiempo al tiempo, ofreciéndose como voluntario de una ONG que se encontraba en
el edificio contiguo a su despacho. Les empezó a llevar todo el papeleo con una
diligencia tan perfecta y puntual, que había conseguido hacerse </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">dueño del lugar. Dueño del lugar y de las llaves que le permitían emular
con exactitud su habitual horario de trabajo. </span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Era
tarde, siempre lo era. Su necesidad de tener todo para ayer, empezaba a cubrir
de canas su mirada y de arrugas su rutina. Los recuerdos lo empujaban
clandestinamente, siempre entre retazos de perezas irreflexivas, hacia tiempos
sin tiempo, sin Tarzanes ni alaridos, sin
silencios víricos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Tarde
para volver a comenzar de cero y evitar aquel portazo que aún retumbaba entre
sus miedos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Tarde
para descubrir entre las horas del día, algo más que eficacia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Tarde
para distraerse entre sueños y caricias robadas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Tarde.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;"><span style="font-size: x-small;">©Concha González.</span></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;"><span style="font-size: x-small;">Imagen propia.</span></span></div>
Concha Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/16646827223117360142noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3141142582351941053.post-61666210895776438752015-02-19T09:42:00.000-08:002015-09-19T11:40:19.448-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqNQlG5yzEYmhWAQb8Cci25b83WqTdTkT105U5NpqTU-wu7j5xhgFScygtN4z3ynD1uu_WKRsqSGWsZBNHIagywSCsox2AVBw_aEFnA2CNee3Mq7_5dzG-8RvelR7_M0RlQ2LdhIszUmI/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="411" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqNQlG5yzEYmhWAQb8Cci25b83WqTdTkT105U5NpqTU-wu7j5xhgFScygtN4z3ynD1uu_WKRsqSGWsZBNHIagywSCsox2AVBw_aEFnA2CNee3Mq7_5dzG-8RvelR7_M0RlQ2LdhIszUmI/s1600/images.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<div style="-webkit-text-stroke-width: 0px; background-color: white; color: #141823; font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11.9999990463257px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: 17.0666675567627px; orphans: auto; text-align: left; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; widows: auto; word-spacing: 0px;">
<div data-ft="{"tn":"H"}">
<div class="mtm" style="margin-top: 10px;">
<div class="_5cq3" data-ft="{"tn":"E"}" style="position: relative;">
<a ajaxify="https://www.facebook.com/photo.php?fbid=750942735012906&set=a.105786392861880.9499.100002915580803&type=1&src=https%3A%2F%2Fscontent-lhr.xx.fbcdn.net%2Fhphotos-xap1%2Fv%2Ft1.0-9%2F10151992_750942735012906_173497872633070386_n.jpg%3Foh%3D3a7e55b041e435e781d6be62d8424d6b%26oe%3D558FCC29&size=280%2C180&player_origin=profile" class="_4-eo" href="https://www.facebook.com/photo.php?fbid=750942735012906&set=a.105786392861880.9499.100002915580803&type=1" rel="theater" style="-webkit-box-shadow: rgba(0, 0, 0, 0.0470588) 0px 1px 1px; color: #3b5998; cursor: pointer; display: block; position: relative; text-decoration: none; width: 280px;"></a></div>
</div>
</div>
</div>
<br />
<div class="_5pbx userContent" data-ft="{"tn":"K"}" style="-webkit-text-stroke-width: 0px; background-color: white; color: #141823; font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-style: normal; font-variant: normal; letter-spacing: normal; line-height: 1.38; orphans: auto; overflow: hidden; text-align: left; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; widows: auto; word-spacing: 0px;">
<div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_54e62009ada642173422302" style="display: inline;">
<div style="display: block; margin: 0px 0px 6px;">
<b><span style="font-size: large;">La inevitable anti intimidad de un autobús de provincia</span></b></div>
<div style="display: block; font-size: 14px; font-weight: normal; margin: 0px 0px 6px;">
<br /></div>
<div style="display: block; font-weight: normal; margin: 6px 0px;">
... vengo del médico - explica una mujer de mediana edad a su compañera de asiento.<br />
_ ¿Y eso?, ¿estás mala Vincen?<br />
Algo me anda, no sé. Yo siempre he sido delicada de estómago, pero hace ya un tiempo que me da unos torzones que ^pa que^ cada vez que como, y eso que, a este paso, como el espíritu de la golosina me voy a ver, que no meto casi nada por miedo a después...<span class="text_exposed_show" style="display: inline;"><br />_ A lo mejor es por eso, te rezonga de hambre...<br />_ A la carnicería ya es que casi ni me asomo - la mujer prosigue sin escuchar apenas a su interlocutora- ver si por unos filetes de cadera, muy de vez en cuando, o a por chichas que no piquen, pura gula hija, porque bien contento que se pone el Roque cuando le van las sobras, que no son sobras porque es casi todo el cuarto y mitad que compro ...<br />_ Pues la próxima, cómprate solo media, que tu perro está bien frondoso y ya ni ladrar puede de gordo que lo tienes.<br />_ Para gordo Aurelio. El otro día iba delante mio y hay que ver lo que cargó. Dos de chuletas, una corra de chorizo picante, una sesada, y dos de callos de libro y morro; ¡cómo para no estar como un fudre!, y eso que me dijeron que ya le había dado un aviso, pero él, nada, a la carnaza, si es que de donde no hay ...<br />... autobusero, ¿nos apea cerca de Bercianos o tenemos que patear hasta allí? - pregunta mi adolecida protagonista.<br />El conductor del autobús les informa de que la parada oficial estipulada es la de Santa María y ninguna otra, y que tendrán que buscarse otro medio alternativo para llegar a su destino final.<br />En tanto que la ruta prosigue, la señora delicada de estómago continua con su retaíla de dolores, médicos, condumios, y tripeos varios.<br />Llegados al destino y viendo el conductor que ambas proceden prestas a bajar del vehículo, les remata la conversación con un: </span></div>
<div style="display: block; font-weight: normal; margin: 6px 0px;">
<span class="text_exposed_show" style="display: inline;">¡Hala señoras, ligericas, que ^vos^ queda un buen cacho hasta Bercianos; ya veréis como así no os huelgan las ganas de comer ...</span></div>
<div style="display: block; font-size: 14px; font-weight: normal; margin: 6px 0px;">
<span class="text_exposed_show" style="display: inline;"><br /></span></div>
<div class="text_exposed_show" style="display: inline; font-size: 14px; font-weight: normal;">
<div style="margin: 0px 0px 6px;">
<a class="profileLink" data-hovercard="/ajax/hovercard/user.php?id=100002915580803" href="https://www.facebook.com/concha.gonzalezfernandez" style="color: #3b5998; cursor: pointer; text-decoration: none;">Concha González Fernández</a>©</div>
</div>
</div>
</div>
Concha Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/16646827223117360142noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3141142582351941053.post-62061872310565835062014-12-06T07:48:00.001-08:002016-12-17T05:23:49.452-08:00el cochecito leré<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjc4sbd-8He7c2w83Njj_tp3n1omfOTUUg5KHjbUsXULTHCcLWlnklAbo6_vSrj0egs_2t7sZrj_-ct9ZndE3YYlqD0mJIszNCdhQEDLfi98CM-iI4RUTXLUB0JZq-DEpom9fEdA8r_vY4/s1600/PicsArt_1417879427184.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="582" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjc4sbd-8He7c2w83Njj_tp3n1omfOTUUg5KHjbUsXULTHCcLWlnklAbo6_vSrj0egs_2t7sZrj_-ct9ZndE3YYlqD0mJIszNCdhQEDLfi98CM-iI4RUTXLUB0JZq-DEpom9fEdA8r_vY4/s1600/PicsArt_1417879427184.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<b><span style="font-size: 14pt;">EL COCHECITO LERÉ</span></b><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<b><span style="font-size: 14pt;">En memoria de mi tía Rosario</span></b><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<b><span style="font-size: 14pt;">(Año 1973)</span></b><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 18.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="line-height: 18.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<i><span style="font-size: 13.5pt;">Llegado este
tiempo de turrones y guirnaldas, pasaba las tardes con la nariz pegada a los
escaparates de mi pequeña ciudad de provincia. Cada día la tecnología era mayor y los juguetes
ya se iban acercando cada vez más a aquellos que mi hermano, el de Alemania, me
traía de sus viajes. Aun así, todo aquello de las pilas, los cables, las
bombillas luminiscentes de respuestas acertadas o las voces cacofónicas de
aquellos muñecos zombis, no era lo mío. Mi gusto se decantaba hacia algo más humano, más
cercano a la realidad de la vida, algo que pudiera manejar a mi antojo y no a
la inversa.</span><u1:p></u1:p></i><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 18.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div style="line-height: 18.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<i><span style="font-size: 13.5pt;">Me enamoré de
él la primera vez que lo vi. Apenas si alcanzaba a asir su agarradero
correctamente, debido a mi baja estatura. Sus tonos melocotón me parecieron un
espectáculo digno de los más afortunados del mundo, y así, como la más
afortunada del mundo me sentí, cuando acaricié por primera vez su capota
estirada anti lluvias, así me sentí mientras paseaba por casa sin tener
muy claro si lo soñaba o, si finalmente, me pertenecía.</span><u1:p></u1:p></i><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 18.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<i><span style="font-size: 13.5pt;">Después llegó
el bebé llorón y todos sus ajuares: almohada, colchón, sabanitas, colcha… todo
impecable y perfecto, producto de unas manos impecables y perfectas, las de mi
tía Rosario que en paz descanse.</span><u1:p></u1:p></i><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 18.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div style="line-height: 18.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<i><span style="font-size: 13.5pt;">Despertaba en
la madrugada para dar el pecho al bebé, después lo arrullaba hasta que se
dormía, faena harto difícil en la mayoría de las ocasiones según mi propio criterio, hasta que un buen día acabé cayendo en la cuenta de que mi pobre
pequeño padecía de un frío torturador en sus rígidos
pero logrados pies. En esa ocasión, mi querida tía, después de encargarla mis desvelos, tuvo a bien tejerle unos patucos diminutos y perfectos, todo siempre perfecto.</span></i><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 18.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<i><span style="font-size: 13.5pt;">Más tarde, una
vez más gracias a la tecnología, apareció el biberón mágico, el gran invento de
la época. La leche aparecía y desaparecía según demanda. Este no fue cosa de mi
tía Rosario, fue cosa de mi madrina que a pesar de lo avanzado de su edad
gustaba de estas chiquilladas como la que más. Me quitó un gran trabajo de
encima, pues eran muchos los voluntarios que se prestaban para el condumio, con
tal de experimentar el misterio de la desaparición y reaparición.</span><u1:p></u1:p></i><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 18.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div style="line-height: 18.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<i><span style="font-size: 13.5pt;">El día de
navidad, cayó una gran nevada. Yo quise pasear a mi bebé por la calle pero me
percaté de que el frío que cortaba mis orejas, no podía ser bueno en modo
alguno para el pequeño recién nacido eterno, y así fue como una vez más,
apareció una manta de pata de gallo en tonos negros y blancos (casualmente de
la misma tela de un recorte para una falda de mi madre) producto de las manos
de mi abnegada y mencionada tía y a la que, por supuesto, adoraba hasta la
saciedad.</span><u1:p></u1:p></i><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 18.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div style="line-height: 18.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<i><span style="font-size: 13.5pt;">Era real.
Todo era real. Mi precoz maternidad a los cinco añitos, la dedicación absoluta
hacia el recién nacido, los cuidados, el orgullo de madre, los
besos, la preocupación… hasta un punto tal, que conservo en perfecto estado de
revista todas y cada una de las cosas mencionadas: el cochecito, el bebé, la
manta de pata de gallo, la ropita, la colcha… y sobre todo, el recuerdo intacto de mi amada tía Rosario tejiendo para mí, enseñándome a querer, a
hacer las cosas por mí misma, a disfrutar de una de las mejores etapas de la
vida: la niñez.</span><u1:p></u1:p></i><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 18.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<br /></div>
<div style="line-height: 18.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<i><span style="font-size: 13.5pt;">Era real. Sí,
muy real.</span><u1:p></u1:p></i><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 18.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div style="line-height: 18.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<i><span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 13.5pt;">©Concha González.</span></i><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<u1:p></u1:p>
<u1:p></u1:p>
<u1:p></u1:p>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Concha Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/16646827223117360142noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3141142582351941053.post-16856538721590112922014-03-30T04:33:00.002-07:002014-04-23T11:48:05.632-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUnOSEwp8I7S1jv3xHBQ-rV-DC4FQdv10MT3w3BeYHAXt9Gg2uTWiJdMO9_4YHMAVaz_MRsIBS8JBH0ouoS1Lh8s3-OxN59uOZO5cGDN75s0HkLBgefspJ4pmapg4FGRcU_NxWjyXuIUw/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUnOSEwp8I7S1jv3xHBQ-rV-DC4FQdv10MT3w3BeYHAXt9Gg2uTWiJdMO9_4YHMAVaz_MRsIBS8JBH0ouoS1Lh8s3-OxN59uOZO5cGDN75s0HkLBgefspJ4pmapg4FGRcU_NxWjyXuIUw/s1600/images.jpg" height="438" width="640" /></a></div>
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b><span style="font-size: large;">DOMINGO</span></b><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Por fin llegó el domingo. Desde que mi madre mi había comprado esos botines de cordones "enca el ti Morán", no pensaba en otra cosa más que en estrenarlos. Lo reguapa que iba yo a estar con ellos puestos. Tenían una suela de tocino de varios centímetros de altura y eso los hacía más interesantes. Nunca antes había usado calzado de tacón, pero como había ensayado a caminar con los de mi prima Juli en numerosas ocasiones, no habría lugar a las caídas y estornincones. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Jamás se estrenaba algo si no era domingo, algún evento o fiesta de guardar, aunque, en realidad, el día de obligatorio estreno era el <i>"Día de Ramos"</i>. De hecho era famoso el refrán popular que lo avalaba: "El que no estrena el domingo de Ramos, le cortan las manos". ¡Cualquiera no estrenaba con semejante amenaza!</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">La verdad es que los domingos me encantan. Primero nos vamos a misa de doce en "El Salvador" y después nos gastamos los cuartos en chucherías de todo tipo en la tienda de debajo de los soportales. De un tiempo a esta parte además de atiborrarnos de dulces, también nos vamos a tomar un mosto al "Gris", que es donde se reúne toda la peña. Llegados a este punto ya no solemos tener ni un duro, así que seguimos de ronda por los bares de moda pero sin consumir nada. A veces si vemos que desde la barra nos miran mal, una de nosotras (la más precavida y ahorradora) pide algo y el resto miramos como se lo bebe y así disimulamos. Veinticinco pesetas a la semana es lo que tiene, que apenas dan de sí, mucho menos aún si te dejas de reserva cinco de ellas para comprar un donut (solo uno) algún día de esos suertudos, y así darte un homenaje (a hurtadillas, que lo de convidar a los amigos con un donut tiene mucho peligro) a la hora del recreo.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Por la tarde volvemos a quedar. Casi siempre a eso de las siete nos vamos a recoger las unas a las otras de casa en casa, y a pesar de que nunca jamás establecemos una cita previa, todas sabemos que esa es la hora del asunto. Tampoco nadie decide acerca de quien empieza el recorrido de la recolección, pero de alguna manera mágica siempre acabamos encontrándonos. Entonces es cuando nos vamos a la disco, a la sesión primera que es gratis. A la segunda solo van los mayores porque es muy tarde y porque además cuesta 100 pesetas la entrada, aunque algunas veces para las chicas también es gratis. Una vez nos quedamos pero no nos gustó nada de nada. Salimos de allí casi según entramos, porque no había más que viejos. ¡Vamos, solo carcas!</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">A eso de las diez y media nos volvemos a casa. Si a alguien le ha sobrado algún duro (la más precavida y ahorradora otra vez), compra unas pipas y las reparte entre todas. Así con ellas en la mano y escupiendo cáscaras a modo de proyectiles, dilucidamos quién miro a quien, que si Nistal cada día está más bueno, que si Fernando se ha liao con la Almu y vaya lote que se estaban dando en el reservado y que en el agarrao, el surtido de hoy había sido muy escaso y repetitivo.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Yo miro mis botines de suela de tocino y sonrío. El próximo domingo me los pondré de nuevo.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
©Concha González.</div>
<div style="text-align: justify;">
Imagen de la red.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Concha Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/16646827223117360142noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3141142582351941053.post-45801930448423801312014-03-16T14:10:00.000-07:002014-03-18T09:30:12.844-07:00NIÑEZ<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1czgEwFhqh63UddsCAHONWDOfT1FyZnjsZ3KBxaNBnKSrC5VD4P_U5x7M194FAS1smGzRjoW3XTsvaxznwu-fporRAAUpLrN3nq1EvB-7X-YMZJiSrWXLkqwGa9DrgdTdao1tFxylfSM/s1600/cuento.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1czgEwFhqh63UddsCAHONWDOfT1FyZnjsZ3KBxaNBnKSrC5VD4P_U5x7M194FAS1smGzRjoW3XTsvaxznwu-fporRAAUpLrN3nq1EvB-7X-YMZJiSrWXLkqwGa9DrgdTdao1tFxylfSM/s1600/cuento.jpg" height="478" width="640" /></a></div>
(Imagen propia y real de los protagonistas del relato)<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; line-height: 115%;"><span style="font-size: x-large;">NIÑEZ</span><span style="font-size: 16pt;"><o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 247.8pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<b><i><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 247.8pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<b><i><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 247.8pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<b><i><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Érase
una vez…<o:p></o:p></span></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 247.8pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<b><i><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: large; line-height: 115%;">Siempre me gustó leer. Desde
bien pequeña descubrí que tras esos jeroglíficos extraños, que a veces incluso
ni lograba comprender, se encontraban las más apasionantes de las aventuras,
las historias más profundas, increíbles viajes virtuales a otros
mundos y otras tierras. Se encontraba la emoción.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: large; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: large; line-height: 115%;">Aguardaba la llegada de los
sábados como quien aguarda por las aguas de mayo. Era percibir esa exhalación a
día de asueto y, mis ojos se abrían como si dispusieran de un resorte mecánico contra
perezas indisciplinadas para segundos más tarde, tirarme de un salto y subir la persiana de mi habitación con una
única misión: la de leer y releer mi colección de cuentos, mi tesoro. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: large; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: large; line-height: 115%;">Poco a poco con ilusión y
tesón logré reclutar bajo mi mando un buen número de ellos, ya que cada vez que
alguien me ofrecía un regalo mi respuesta siempre era la misma: un cuento. <o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: large; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: large; line-height: 115%;">Los tenía de todo tipo y forma,
algo realmente increíble teniendo en cuenta la escasez de la época, y de que vivíamos en un pueblo de provincia
donde las cosas llegaban tarde y mal. Mi colección lucía un amplio
elenco de pequeñas, grandes, cortas, largas, de pasta dura, de pasta blanda,
clásicas y neoclásicas narraciones… en fin, todo un abanico de opciones
maravillosas que de lunes a viernes descansaban en el interior de mi mesita a
la paciente espera de ser leídos, releídos o descubiertos por vez primera. Eran
estos últimos los menos habituales, ya que no era en absoluto frecuente que cualquier nueva
adquisición consiguiese permanecer virgen e inmaculada en mi cajón durante
mucho tiempo, ajena a la curiosidad de mis infantiles ojos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: large; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: large; line-height: 115%;">El asunto sucedía de la siguiente forma y manera. Primero levantaba, como ya dije, la persiana de la habitación para que entrase una luz que en
la mayoría de las ocasiones a penas si se dejaba percibir por lo temprano del día. Después volcaba (en su
totalidad) el contenido del interior de los cajones encima de mi cama, y con una
paciencia que raramente se asomaba como parte de mis dones, los iba colocando
por orden de preferencia. De menos a más. Siempre de menos a más. Entonces daba comienzo el festín. <o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: large; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: large; line-height: 115%;">Mi maravilloso repertorio contenía
títulos como: “El soldadito valiente” (ejemplar que junto a mi prima gané en
unos carnavales de La Bañeza por ser primer premio con un disfraz de época cosido en papel cebolla), también obras clásicas como: “Hansel y Gretel”,
“Caperucita Roja”, “Tom Sawyer”, “La casita de chocolate”, “La cigarra y la
hormiga”, “La liebre y la tortuga”… y cómo no mi favorito entre favoritos: “La Cenicienta”, que como favorito que era, siempre dejaba como colofón a tamaña
comilona literaria.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: large; line-height: 115%;">Este ejemplar, en plan
barato, había sido adquirido en el quiosco más cercano a mi casa y poseía para
mí y sin el menor atisbo de duda, el don
de la magia. Me transportaba a aquellos parajes y épocas de vestidos y
peinados fastuosos, de carrozas
brillantes, de ingentes ensoñaciones, y me mantenía por y para el resto de la mañana
como en un limbo entre sueños y realidades. De tan releído como estaba, sus
portadas acabaron primero despegadas y después cosidas por las manos
reparadoras de una madre abnegada y harta de escuchar gimoteos y quejas por tan
terrible accidente.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: large; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: large; line-height: 115%;">Lo que me apasionaba de
todos ellos (y me sigue apasionando) era la abundancia certera de finales felices, ese
concluir con moralejas varias que hacían recapacitar incluso a una niña de
seis o siete años, y que provocaba que cada sábado no faltase, bajo concepto alguno, a esa cita de primera hora de la mañana con sus amigos los cuentos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: large; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: large; line-height: 115%;">Hoy en día sigo
conservándolos. Me encanta de vez en cuando mirarlos y recordar las circunstancias que generaron su adquisición, circunstancias
de lo más variopintas que no he olvidado de casi ninguno de ellos. Algunos necesitaron de mucho regateo para conseguir alcanzar esos cajones. Otros, fueron la sorpresa del
día procedente de algún familiar que sabía de mis desvelos. La mayoría, todavía
desprenden esa magia de sus hojas ajadas y amarillentas, tanta, que reconozco que aún consiguen transportarme como si fuese ayer, a esos días de cándida niñez, de sábados
ociosos, de bendita libertad.</span><br />
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: large; line-height: 115%;"><br /></span>
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span>
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span>
<b><i><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: x-large; line-height: 115%;">… un cuento.</span></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 318.6pt; text-align: justify;">
<b><i><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 318.6pt; text-align: justify;">
<b><i><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 318.6pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 115%;"><span style="font-size: x-small;">Concha González(R)</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 318.6pt; text-align: justify;">
<b><i><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 318.6pt; text-align: justify;">
<b><i><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 318.6pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 115%;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 318.6pt; text-align: justify;">
<br /></div>
Concha Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/16646827223117360142noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3141142582351941053.post-62102329814927395322014-02-22T12:19:00.002-08:002014-02-25T11:43:28.960-08:00LA CORBATA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnr4Jh05FzIk88ROAlQybgBtMFRKB7KwUJ9vIGjiKCW4h7M3ZHt8EZZPcIXDNYZ3NyD9K18Gx6J0yuSg2VB093ePRrFUMz4q_x7SY1yXLQ4IDNVZXIC3L5yTpi6n5PHWoxROpKduS3gC0/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnr4Jh05FzIk88ROAlQybgBtMFRKB7KwUJ9vIGjiKCW4h7M3ZHt8EZZPcIXDNYZ3NyD9K18Gx6J0yuSg2VB093ePRrFUMz4q_x7SY1yXLQ4IDNVZXIC3L5yTpi6n5PHWoxROpKduS3gC0/s1600/images.jpg" height="357" width="640" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">LA CORBATA<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Mario
trabajó el nudo de su corbata con ligereza y pericia. Una vez formado el muñón,
lo ajustó a su cuello. Para ello procedió a menearlo hacia derecha e izquierda
como si este fuera un batido de fresa y,
finalmente acabó por situarlo en el centro más justo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Está
era la rutina de cada mañana. La corbata perfecta, símbolo del ganador y del
próspero, mostraba al mundo una categoría especial. Una categoría, a todas luces, completamente distinta
de la de todos aquellos hombres
descorbatados que nada podían ofrecer, herejes de la moda y del buen
hacer. Facinerosos y cochambrosos indignos de ocupar ningún espacio público.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Algo
escondía ese nudo pretencioso que parecía
jugar al juego del esconderite con el
mundo, con la gente, con sus opiniones. Ese nudo era una estigmatización al
completo del hombre poderoso, esencia pura de dominio y circunstancias, elixir
mágico del respeto y la apariencia. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Mario
lo supo bien pronto y por ello guardaba en sus cajones varios cientos de ellas.
Pero un ciento de ellas eran pocas, en su opinión, con lo que cada día de regreso a casa hacia su pertinente parada en algún
centro comercial o en cualquier tienda de barrio, para así adquirir una más. Cada día una más. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Los
fines de semana aprovechaba el tiempo de ocio para viajar a algún otro lugar
del país siempre con la sempiterna idea
de encontrar algo especial, algo
diferente de todo aquello con lo que
habitualmente se tenía que conformar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Las
vacaciones eran para Mario motivo de infinita alegría a la par que de
desasosiego y cansancio. En las últimas, viajó a todas y cada una las tiendas
más chics de París con una única intención: conseguir una corbata nueva cada día. Una corbata inigualable, esplendorosa, digna
de toda alabanza y elogio. Se podía decir que sus viajes eran de turismo
corbatístico. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Su
lema: “Una corbata, una vida”. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">A
parte de sus cientos de corbatas, Mario adolecía de compañía alguna. No tenía
tiempo para nadie ni para nada fuera aparte de aquellos pequeños retales de telas
brillantes y coloridas. Se había ido retirando de la vida social poco a poco,
entre otras cosas porque el dinero ya no alcanzaba para alternes, y el día tan solo
finalizaba (o quizás no comenzaba) justo en el mismo momento en el que una
corbata más, aterrizaba en alguno de los cajones que tenía preparados
al efecto. Además, cualquier otro tipo de vida ajena a su estrambótica
colección, carecía del más mínimo
interés para él. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Todo
esto respecto a la vida, en cuanto lo referente a la muerte se había encargado de dejar bien hilado como
quería presentarse ante ella el día de su óbito. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">¿Y
su peculiar herencia? Complicado iba a ser heredar a alguien de confianza,
alguien que supiera estar a la altura de tamaña propiedad, pues solo estaba, solo con la única excepción de sus chicas inertes y flácidas. Ni
mujer, ni hijos, ni hermanos, ni padres, ni amigos. Así que, en otra de sus
disposiciones y después de poco cavilar, consintió en dejar bien claro a donde quería que fuera a parar su tesoro más
preciado, tesoro que lucía el orgullo
del arduo trabajo, una recopilación metódica de años de esfuerzo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Para
Mario su riestra de corbatas eran como hijas de adopción,
benditas ellas, compañeras abnegadas que jamás le increpaban, comprensivas
amigas que consentían sin el más mínimo
atisbo de crítica, en adornar su cuerpo según el humor con el que se despertara,
amorosas cuidadoras, madres legítimas de su porte y elegancia. Así que como
faraón del alto Egipto habrían de acompañarle, todas y cada una de ellas, a su
última morada, porque no era caso de aparecer allí de nuevas,
descorbatado, amén de la cantidad de días que duraría la estancia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">La
caja que Mario dispuso para su viaje al campo santo era del tamaño más absurdo que
jamás nadie pudiera imaginar. Larga, ancha y alta como para dar sepultura a un par de finados al mismo
tiempo. Algo así como un féretro para siameses inseparables. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Una
vez que tuvo todos esto dispuesto reparó en su propia imagen, a estas alturas
ya completamente distorsionada antes sus ojos y ante los de cualquiera, y se percató de que sus sesenta kilos de peso
eran causa pendiente. Acabó reconviniéndose
a sí mismo de su envergadura y se
puso a dieta estricta de agua y manzanas, única solución posible para adelgazar
con premura y sin dilación, ya que si se
le alargaban mucho sus días corría el
grave e impensable riesgo de carecer de espacio
suficiente para todo el resto de
corbatas que, con toda seguridad, aún habrían de venir. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Mario
rozaba los treinta kilos de peso cuando alcanzó su último sueño, el último y único
gran sueño de su vida.</span><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;"> </span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; line-height: 150%;"><span style="font-size: x-small;">(R)Concha González.</span></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; line-height: 150%;"><span style="font-size: x-small;">Imagen de la red</span></span></div>
Concha Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/16646827223117360142noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3141142582351941053.post-89595649289514643832013-10-23T10:59:00.005-07:002014-02-22T12:20:37.937-08:00LA DIGNIDAD<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiA_EUdyZHMoTPjT_qBjnaSCTbB2WDUc5aSHtnpLaCDxJya84tga_ffqaVmaJQAXAbPJZS06Bee4J5JuWQTiHCffM1xnDyyj1vMjq4M40odJiE9Plw7BZ8lhI-MCHsT3FO8krCt44XmlnM/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiA_EUdyZHMoTPjT_qBjnaSCTbB2WDUc5aSHtnpLaCDxJya84tga_ffqaVmaJQAXAbPJZS06Bee4J5JuWQTiHCffM1xnDyyj1vMjq4M40odJiE9Plw7BZ8lhI-MCHsT3FO8krCt44XmlnM/s400/images.jpg" height="640" width="566" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="photoUnit clearfix" style="-webkit-text-stroke-width: 0px; background-color: white; color: #37404e; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: 14px; margin: 0px -12px; orphans: auto; position: relative; text-align: left; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; widows: auto; word-spacing: 0px; zoom: 1;">
<div class="_53s uiScaledThumb photo photoWidth1" data-ft="{"tn":"E"}" data-gt="{"fbid":"498707523569763"}" style="float: left; position: relative;">
<a ajaxify="https://www.facebook.com/photo.php?fbid=498707523569763&set=a.105786392861880.9499.100002915580803&type=1&relevant_count=1&src=https%3A%2F%2Fscontent-b.xx.fbcdn.net%2Fhphotos-ash3%2F562299_498707523569763_964120597_n.jpg&size=211%2C238&theater&source=9" class="_6i9" href="https://www.facebook.com/photo.php?fbid=498707523569763&set=a.105786392861880.9499.100002915580803&type=1&relevant_count=1" rel="theater" style="color: #3b5998; cursor: pointer; text-decoration: none;"></a></div>
</div>
<br />
<div class="aboveUnitContent" style="-webkit-text-stroke-width: 0px; background-color: white; color: #37404e; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-style: normal; font-variant: normal; letter-spacing: normal; line-height: 14px; margin-bottom: 15px; margin-top: 15px; orphans: auto; text-align: left; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; widows: auto; word-spacing: 0px;">
<div class="userContentWrapper">
<div class="_wk" style="line-height: 18px;">
<span class="userContent"></span><br />
<div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_52680e5ba10a35906152248" style="display: inline;">
<br />
<div style="text-align: justify;">
<b>LA DIGNIDAD </b></div>
<div style="text-align: justify;">
Hubo un tiempo no tan lejano (ojos que aún miran a mis ojos lo corroboran) que las personas ancianas trabajaban a lo largo de toda su vida, como y cuanto podían. Solían acabar sus días amparadas por hijos, nietos o algún otro <span class="text_exposed_show" style="display: inline;">familiar que se prestase en caso de necesidad. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
Como y cuanto podían. </div>
<div style="text-align: justify;">
Dicen esos ojos que aún miran a los míos, que el señor Gaspar recogía nueces o peras o higos (antes no se preaba nada) caídas de los árboles del huerto mientras se sostenía con su cacha de fresno para mantener el equilibrio y no caer, pues carecía de la pierna derecha desde hacía años, secuelas de la guerra. Las otras, las no caídas, las alcanzaba con sus manos enfermas de artrosis severa con una facilidad de experto. Dicen también, de como algún otro de su quinta permanecía sentado al sol duro y recio del invierno leonés escogiendo habas, garbanzos, lentejas... pelando pollos, escachando patatas, afilando con la piedra la guadaña… normalmente los más flojos de salud.</div>
<div style="text-align: justify;">
Dicen que en el caso de las mujeres el asunto se afanaba sol para empeorar. La señora Domitila ciega de glaucoma (se sabe ahora), fregaba cada día (era la encargada oficial de dicha faena) la vajilla familiar cuidadosamente, tan cuidadosamente que se enorgullecía ante todas sus vecinas de no haber resbalado jamás plato alguno, pues no era caso de perder la loza por torpeza. Sus dedos repasaban cada borde, cada hueco, siempre meticulosamente, con el fin de que con su esmero la hiciese brillar como la luz que no veía.</div>
<div style="text-align: justify;">
Dicen que la señora Everilda cultivaba un huerto que surtía de condumio a la familia y a las bestias más pequeñas de la casa y que murió con ella justo al mismo tiempo. Pasaba de los ochenta.</div>
<div style="text-align: justify;">
La señora Agripina nunca supo de descansos. Cuidaba de sus ocho nietos, como casi no había podido cuidar de sus nueve hijos.</div>
<div style="text-align: justify;">
La señora Rogelia atendía el puesto de verduras en el mercado del pueblo diariamente, todas y cada una de las mañanas que le pertenecieron, ni una más ni una menos.</div>
<div style="text-align: justify;">
Hubo un tiempo no tan lejano, que parece pretende volver a restaurarse, como si solo hubiera huido a descansar de sus disparates brevemente, como si el sillón de la indolencia lo reclamara nuevamente a su servicio.</div>
<div style="text-align: justify;">
Hubo un tiempo que parece pretender volver con sus disparates.</div>
<br />
<span class="userContent"><span class="text_exposed_show" style="display: inline; font-weight: normal;"><br /><span style="font-size: xx-small;">Concha González.©</span></span></span></div>
<span class="userContent">
</span></div>
<div class="_wk" style="font-weight: normal; line-height: 18px;">
<span class="userContent"></span><br />
<div class="text_exposed_root text_exposed" style="display: inline;">
<span class="userContent"><span class="text_exposed_show" style="display: inline;"><span style="font-size: xx-small;">©Imagen de la red.</span></span></span></div>
<span class="userContent">
</span></div>
</div>
</div>
Concha Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/16646827223117360142noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3141142582351941053.post-37126525354932845212013-09-08T03:53:00.001-07:002015-09-19T11:39:26.456-07:00LA AMENAZA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_h4C5bAsbztbt10VpWE1QENM965ku8CiKW_OfpWqP_QcW5hqvsTmbMVBF4JbEneQk_CQ7wYURwWAcaE46PCVuTKfRxq4TCK-3La5CVucY0GF9S3JpgG6Xl1Mm3qZB4aGZyURhAO354lY/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_h4C5bAsbztbt10VpWE1QENM965ku8CiKW_OfpWqP_QcW5hqvsTmbMVBF4JbEneQk_CQ7wYURwWAcaE46PCVuTKfRxq4TCK-3La5CVucY0GF9S3JpgG6Xl1Mm3qZB4aGZyURhAO354lY/s400/images.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b>LA AMENAZA<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><br /></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Después de recibir el último
envite, acercó sus labios al oído y le susurró
las dos palabras malditas de la profesión: te quiero.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Hizo como que no la había escuchado.
Dana (nombre de guerra) le gustaba de verdad. Alargó el brazo para alcanzar uno
de los cigarrillos del paquete entreabierto que junto con un espléndido encendedor de oro (regalo de su último y recién aniversario de bodas) y un iPhone de última generación, descansaban lánguidamente sobre la mesita. Ella aprovechó el movimiento para susurrárselo de nuevo, esta
vez contra sus labios. Ya no había escapatoria, el mal estaba hecho. Lo peor: que decía la verdad. Esas cosas se saben. La amenaza proferida apuntaló directamente al corazón y penetró de lleno. Él así lo sintió.
Su mala cabeza le acabaría trayendo la ruina y no estaban los tiempos para
gilipolleces. La carrera de su hija en Oxford costaba una pequeña fortuna y ante todo y sobre todo se consideraba a sí mismo un buen padre.
Su esposa debería, en lo sucesivo, estar un poco más más atenta en las elecciones. En esos menesteres de mujeres, él siempre había preferido no participar. Era la tercera
chica este mes que perdían sin remedio y eso era el antónimo de beneficio. Al final tendría que acabar teniendo que admitir que los negocios era cosa de hombres.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Miró por última vez esa belleza rubia de
metro ochenta y suspiró. Dana le gustaba de verdad.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;">©Concha González.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;">Imagen de la red.</span></div>
Concha Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/16646827223117360142noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3141142582351941053.post-50076610273719959852013-07-07T06:57:00.003-07:002019-02-09T11:02:44.774-08:00senectud<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvHqWP8iW2lcRUudADyTPEqbW9VcGWGvgXD4to02A5sAUIjjBhNfrqOXegbj1SW971S7M0oISY6MNV1DqBCyC-5iB2G0W4qqZvPpfD9pNAhFex7l7cnmUYk-_3mu-d9dbzF-lcT81nrW8/s1600/3stariki.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="424" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvHqWP8iW2lcRUudADyTPEqbW9VcGWGvgXD4to02A5sAUIjjBhNfrqOXegbj1SW971S7M0oISY6MNV1DqBCyC-5iB2G0W4qqZvPpfD9pNAhFex7l7cnmUYk-_3mu-d9dbzF-lcT81nrW8/s400/3stariki.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b><span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 115%;"><span style="font-size: large;">SENECTUD<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 115%;"><span style="font-size: large;">Nuca supe de un modo acertado cómo
acallar mi desperfilada conciencia. Ésta, me ha manipulado impunemente desde
que tengo uso de razón. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 115%;"><span style="font-size: large;">Es difícil imaginar cuánto pueden
pesar unas horas de cama de más, o cuánto tiene que decir esa calma
desasosegada acerca de los pensamientos que desarman la entereza.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 115%;"><span style="font-size: large;">También (aludiendo de nuevo a la
conciencia) me han hablado desde la trastienda, los juguetes rotos, aquellos
celos infantiles que producían, quizás con demasiada frecuencia, alguna que
otra mentira malintencionada. También algo tuvieron que opinar, aquellos suelos
movedizos sobre los que caminaban nuestros sueños, aquellas pertenencias
secuestradas del algún otro ejemplo televisivo, aquellas vomitonas que pretendían
ahuyentar de nuestro lado la adolescencia.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 115%;"><span style="font-size: large;">Ahora, desde este lado de la vida,
observo quedo e impertérrito como de vez en cuando ignora mis pasados, mis
presentes, mis futuros… dejando libre la libertad. Entonces, los senderos se
vuelven senderos, la luz simplemente ilumina,
el viento simplemente sopla, y la luna comienza a ser luna. Ahora, las
horas pasan y ya nadie te mira a los ojos, pues ya nada tienen que ocultar tras
su mirada. <o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 115%;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 115%;"><span style="font-size: large;">Ahora la soledad me acompaña
frecuentemente. He aprendido que es una amiga tirana, pero en el fondo de los
fondos tiene su corazoncito y rezuma un alma respetuosa, callada…<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 115%;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 115%;"><span style="font-size: large;">Ahora todo es ayer. El mañana
permanece anclado en el quizás y la carrera ni está perdida ni ganada.<o:p></o:p></span></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 115%;"><span style="font-size: large;">Ahora puede que comience a vivir.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;">©Concha González.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;">Imagen tomada de la red.</span></span></div>
Concha Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/16646827223117360142noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3141142582351941053.post-14120884227251005742013-05-18T04:48:00.000-07:002013-05-26T12:31:45.352-07:00<div>
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3NTCN-6lkuipvb-BP6IgHNsj1qKt1TC-62Xj31M7MzkCaKONRZCH9AQHS5nyy8zaTwOx_1XmqNH8NqS0dRv2GHT2n_8VuQ6x7MTP24w9RxUkUXd8VTIUkrRtA_UrEfivOvQO5nIXdPZk/s1600/primavera.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3NTCN-6lkuipvb-BP6IgHNsj1qKt1TC-62Xj31M7MzkCaKONRZCH9AQHS5nyy8zaTwOx_1XmqNH8NqS0dRv2GHT2n_8VuQ6x7MTP24w9RxUkUXd8VTIUkrRtA_UrEfivOvQO5nIXdPZk/s640/primavera.jpg" width="640" /></a></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<b><br /></b></div>
<div>
<b><i><span style="font-size: large;">LA VIDA</span></i></b></div>
<div>
<i><span style="font-size: large;"><br /></span></i></div>
<div>
<i><span style="font-size: large;">Ahí siempre. </span></i></div>
<div>
<i><span style="font-size: large;">En primera línea de fuego, sacando pecho.</span></i></div>
<div>
<i><span style="font-size: large;">Entereza revestida de una irrealidad abierta, descarada, cercana al desdecoro, rozando el bello arte de la magnitud descomprimida, fiel a los fieles cánones de su época ilimitada ... </span></i></div>
<div>
<i><span style="font-size: large;"> ahí está, ahí es siempre.</span></i></div>
<div>
<i><span style="font-size: large;">Siempre.</span></i></div>
<div>
<i><span style="font-size: large;"><br /></span></i></div>
<div>
<i><span style="font-size: large;">Qué incipiente letra abecedal conducirá sus adeptos camicaces.</span></i></div>
<div>
<i><span style="font-size: large;">Cuál será el real significado que su nombre inspira.</span></i><br />
<i><span style="font-size: large;"><br /></span></i></div>
<div>
<i><span style="font-size: large;">El letargo de su simiente desperezará algún día su lucha, sucumbirá al letal sueño de Blanca nieves</span></i></div>
<div>
<i><span style="font-size: large;">practicando el obstinado beso que asfixie al deceso.</span></i></div>
<div>
<i><span style="font-size: large;"><br /></span></i></div>
<div>
<i><span style="font-size: large;">Nosotros, todos,</span></i></div>
<div>
<i><span style="font-size: large;">carecemos de su empeño, pero nosotros, todos, somos la esperanza</span></i></div>
<div>
<i><span style="font-size: large;">que sostiene su nombre,</span></i></div>
<div>
<i><span style="font-size: large;">el corte de su traje inacabado;</span></i></div>
<div>
<i><span style="font-size: large;">somos relevistas de una misma carrera</span></i></div>
<div>
<i><span style="font-size: large;">en distintos tramos</span></i></div>
<div>
<i><span style="font-size: large;">con distintos rasgos.</span></i></div>
<div>
<i><span style="font-size: large;"><br /></span></i></div>
<div>
<i><span style="font-size: large;">Nosotros, todos,</span></i></div>
<div>
<i><span style="font-size: large;">asidos a la certidumbre de su finitud,</span></i></div>
<div>
<i><span style="font-size: large;">asidos a su infinita incertidumbre, jugamos el juego con la falsa obediencia</span></i></div>
<div>
<i><span style="font-size: large;">del condenado a muerte</span></i><br />
<i><span style="font-size: large;"><br /></span></i>
<i><span style="font-size: large;">porque</span></i></div>
<div>
<i><span style="font-size: large;"><br /></span></i></div>
<div>
<i><span style="font-size: large;">en caso contrario</span></i></div>
<div>
<i><span style="font-size: large;">nada seguiría como siempre.</span></i></div>
<div>
<br /></div>
<div>
©Concha González</div>
<div>
Imagen propia ©</div>
<div>
<br /></div>
Concha Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/16646827223117360142noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3141142582351941053.post-63539993359960054382013-04-27T11:08:00.001-07:002014-02-22T12:21:46.453-08:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFcFuqo40mWUpR-YeuZu_LmsGEbz2usUCsM0ZDK2B2zSlImIRPQLtZv6X96XCqHZ7lP5TlXCR3LQKIej1F1BXQ6WHw-QDMT3ZM57L3wbRj5D77_ZiDWRMwZHqBqMR0i2XYIMmm5-p_u0g/s1600/descarga.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFcFuqo40mWUpR-YeuZu_LmsGEbz2usUCsM0ZDK2B2zSlImIRPQLtZv6X96XCqHZ7lP5TlXCR3LQKIej1F1BXQ6WHw-QDMT3ZM57L3wbRj5D77_ZiDWRMwZHqBqMR0i2XYIMmm5-p_u0g/s400/descarga.jpg" height="428" width="640" /></a></div>
<br />
<div>
<b>¿PARA SIEMPRE?</b></div>
<div>
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Más que encuentros, lo que Edelmíro y yo veníamos practicando de un tiempo a esta parte eran desencuentros. </div>
<div style="text-align: justify;">
Una manifestación clara y rotunda de la obviedad implacable de la utilización del set de "necesidades extra urgentes".<br />
<br />
Dicha necesidad acabó desencadenado el paso al segundo "round"; pegar más fuerte, golpear bajo y contundentemente, pero sobre todo y ante todo, había obligado a sopesar la seria valoración del uso ilícito de un arma poderosa e infalible: el arma de la disuasión por pena.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Practicar el juego de la lástima amén de sollozar lágrimas de cocodrilo atormentado, siempre fue oportunidad aprovechada, la más sutil e inexplicable de las venganzas, la mejor forma de llevarse el gato al agua.</div>
<div style="text-align: justify;">
En realidad era la forma ideal de ganar perdiendo o dicho de otro modo, de perder ganando.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Era la tercera vez que se me intentaba eliminar de un espacio vital en común con artimañas indignas de hombre que se precie de serlo. Artimañas tales como: "no eres tú, soy yo", " hemos de darnos un tiempo para pensar", "quizás te merezcas otra cosa mejor", en vez de plantar la cara y exponer a pie de pista: "tengo una rubia, diez años más joven, loca por mis huesos" , "¿te comenté lo de los diez años más joven?" o "en la variedad está el gusto y he decidido variarte", "variarte por la rubia diez años más joven, por si no lo habías entendido" ...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pues bien, cada vez que el juego comenzaba, se sucedían la siguientes secuencias: primero el gin-tonic, segundo, encendido de cigarro y tercero mirada con cara de circunstancia anómala. Ese era el disparo de salida previo a la carrera verborréica que amenazaba con llegar. Justo en ese punto y no en otro es donde empecé a aprender a precipitar el curso de la situación.<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Todo esto era hartamente cansado a la par que incómodo. No me sentía merecedora de tales circunstancias, no me sentía merecedora de tal indignación. Pero ¿quién estaría dispuesta a renunciar por culpa de alguna loba en celo (diez años más joven), a todas las comodidades que me había logrado asegurar con paciencia y tesón? </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
No se puede olvidar tan a la ligera los envites ardorosos de media noche, la llegada de aquel ascenso que nos había mantenido en vilo durante días, las tardes de espera soñándole.<br />
¿Quién renunciaría a la recompensa final así sin más? </div>
<div style="text-align: justify;">
La casita en la playa, la visa oro resplandeciente, mis diez horas de sueño reparador diarias... todo un tesoro asido de alguna forma a Edelmiro.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Al final de cada patético episodio, el gin-tonic, que yo misma le acabaría sirviendo, nos miraría como idiotizado asumiendo parte de culpa, con lo que pondría todo de su parte para relajar la situación. El cigarro se consumiría de pena en algún cenicero que habríamos traído de algún viaje exótico, y la mirada volvería a sufrir el disgusto de no ser ella misma, sino una indisciplinada huida a otra parte. </div>
<div style="text-align: justify;">
Al final de los finales acabaría, como yo misma, convertida en un amortiguador o en un misterio irresolvible. Quién sabe.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
©Concha González</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: xx-small;">Imagen de la red.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Concha Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/16646827223117360142noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3141142582351941053.post-69900530045511998752013-03-28T08:43:00.000-07:002013-07-06T14:12:41.994-07:00LA CORTESANA.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5Li286FWslXyCArd7Wkev0_OHn4zhMWh4WpowcT_YLKMrNt0w3Oe1hFaPKS-c1nSuINO93C9mRMW6QVL5PC4oT4fYInBp89c5DPg6th1nQNzVELs6obWVWKEWZESccueYGNhWkmjubic/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5Li286FWslXyCArd7Wkev0_OHn4zhMWh4WpowcT_YLKMrNt0w3Oe1hFaPKS-c1nSuINO93C9mRMW6QVL5PC4oT4fYInBp89c5DPg6th1nQNzVELs6obWVWKEWZESccueYGNhWkmjubic/s400/images.jpg" width="341" /></a></div>
<br />
<br />
<b> LA CORTESANA</b><br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
Siempre tenía bien claro lo que debía de hacer en cada ocasión. No obstante para ello se había preparado desde siempre y para siempre con férrea tenacidad, a conciencia y sin conciencia, sin prisa pero sin pausa.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A la gente le gustaban los contrastes y debía de reconocer que a ella también. Por eso, poseía todo un completo arsenal de mentiras, de castillos en el aire, de cantos de sirenas, de patrañas tangibles; las intangibles solían conseguir permanecer libres como el viento aunque, eso sí, casi siempre acababan apresadas en un libertinaje clandestino a la par que inmersas en esas tenebrosas profundidades que los instintos de cada uno parecen poseer. Permanecían, pues, en el artífice de esos sueños de media alcoba, de baja cama, de prohibidas vocaciones, de siniestros e impudorosos ruegos.</div>
<div style="text-align: justify;">
Poseía también, dentro de su riqueza camaleónica, silencios a contrapelo, pubescencias perdidas, guerras a tientas, sumisiones de geishas, personalidades de señoritas de escuela, de leonas de circo, de azotadoras siniestras,...y así un sin fin de seres inermes desorientados en el tiempo, pero orientados dentro de los más perdidos y pérfidos secretos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El curso de psicología conductual le había sido altamente útil. Con un solo mirar a los ojos, sabía gustos, preferencias, personalidades, caprichos, vergüenzas e incluso miserias del usuario en cuestión. Podría decirse de ella que era una heroína, una maga, un sueño convertido en una corta realidad, algo así como un peculiar Santa Claus.<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Colmaba de regalos los gustos más estrafalarios y lograba de manera sencilla y eficaz que nadie muriera sin cumplir su deseo por más oculto y patético que fuera. Llegó a ser, en un arrebato de permisión, hasta una finada inmóvil y blanquecina de labios color cardenalicio en cuerpo y presencia. Tuvo de reconocer, en un despliege de sinceridad equilibradora, que hasta el momento había sido su peor trabajo.<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Había nacido para hacer feliz a los demás. Eso lo tenía muy, pero que muy claro y no pensaba cambiar de condición después de tanto esfuerzo.</div>
<div style="text-align: justify;">
Su madre, gran profesional donde las hubiera, se había encargado de inculcárselo desde la más corta infancia. Y es que, ya se sabe... una madre siempre quiere lo mejor para una hija.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: xx-small;">©Concha González.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: xx-small;">Imagen tomada de la red.</span></div>
<span style="font-size: xx-small;"><br /></span>
Concha Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/16646827223117360142noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3141142582351941053.post-1791157916674739582013-03-10T03:28:00.000-07:002013-03-15T14:28:15.057-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitGMaVyBrR6QoT8Kv5bYslFxRgr2HWa-5HUCILlwtS7Fjm8oEZ6HhEVmlyLN4ywwWNnhEOuWqqqGR5aejw1nQSSmLyS7oyjJ7P9BzQTm7Id3GXNHvhrX6epi84Fl0k_uHUyeF4mYXqqRM/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="361" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitGMaVyBrR6QoT8Kv5bYslFxRgr2HWa-5HUCILlwtS7Fjm8oEZ6HhEVmlyLN4ywwWNnhEOuWqqqGR5aejw1nQSSmLyS7oyjJ7P9BzQTm7Id3GXNHvhrX6epi84Fl0k_uHUyeF4mYXqqRM/s400/images.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<b><br /></b>
<b>INADMISIBLE</b><br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
Acostumbraba a tomarse el cortado a sorbos, a pesar de que siempre lo pedía con leche fría. Decía que la leche ardiendo cambiaba el sabor del café de un modo inadmisible.<br />
Además solía ver los partidos de la selección aposentado en el sofá orejero de su piso de la plaza de las cortes leonesas, ya que según palabras propias, el bullicio con el que se arremetía contra las personas en las zonas comunes, era del todo inadmisible. </div>
<div style="text-align: justify;">
También consideraba inadmisible el sonido de los móviles en el aire, decía que contaminaban el silencio; así como el arte callejero, arte que siempre había considerado de mal gusto y estrafalario. Inadmisible era, bajo su funesta opinión, saborear un helado en la plaza mayor ante la vista de todo el mundo, o acariciar a tu pareja en el banco de un jardín público. Inadmisible caminar descalzo, soñar despierto, vivir lento. Inadmisible el sonido que las palomitas producen en la boca de los cinevidentes una tarde de domingo, y también, las llamadas a deshoras para decir un "te quiero" o un "te echo de menos".</div>
<div style="text-align: justify;">
Todo ello era sencillamente inadmisible.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y así fue como rezaba el epitafio previamente preparado por él mismo poco antes de morir, ya que, según su propios pensamientos, era del todo inadmisible iniciar cualquier viaje al campo santo sin dejar previamente preparado uno que te honre:<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>"Me marcho como he venido. Me voy como como he vivido.<b> </b>Solo, sin más compañía que yo mismo"</i><br />
<i><br /></i>
Habría sido inadmisible de cualquier otro modo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: justify;">
©Concha González.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Concha Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/16646827223117360142noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3141142582351941053.post-27987324208690579402013-03-09T09:15:00.002-08:002013-03-09T12:33:16.672-08:00<div>
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiT-cyXDvqk-HNOPHXIQ1VZCAGhzV8aPYcwVQMJcmxY46krPAyV8vCrIJH29TEik16-SlHG0W_qYY3LQIW2bwoBeUu3IbOEgqvZXOJS73JNwx-0MjdP1FJY4jBvWjMhfV_0ay8j3Ii8H_w/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="299" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiT-cyXDvqk-HNOPHXIQ1VZCAGhzV8aPYcwVQMJcmxY46krPAyV8vCrIJH29TEik16-SlHG0W_qYY3LQIW2bwoBeUu3IbOEgqvZXOJS73JNwx-0MjdP1FJY4jBvWjMhfV_0ay8j3Ii8H_w/s400/images.jpg" width="400" /></a></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<div class="MsoNormal">
<b><span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;">EL TRAJE<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES"> Deambulo por la calle a consecuencia
de la ignota insumisión de mis pies. Obedecen a un ser que creo no ser yo. </span><br />
<span lang="ES">En
presencia, ese ser, toma una apariencia física idéntica a la mía, como si de un
clon se tratara. Mujer, mediana estatura, cabello crespo, ojos toscos, nariz de
imposible ensueño en rostro cenceño. Cuello largo, larga pierna, largo cabello,
toda yo soy una desvirtuada oda a la largura con la evidente y decepcionante excepción de mi estatura.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES"> Con todo esto estoy tratando de describir
el empaque, es decir, lo de afuera, el exterior más inmediato que responde a
fugaces miradas de otros rostros quiescentes, lo que se viene normalmente a
denominar “el aspecto físico”.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES"> Pero, ¿y lo otro?, me estoy
claramente refiriendo al interior, la profundidad de uno mismo, la
intrínseca personalidad, la manera de
ser, el alma y el espíritu, el alfa y el
omega, los pensamientos, en fin…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES"> Transcendencias a un lado, he de
seguir con la disertación inicial.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES"> Primero, porque así me lo inspira el
lado invisible de mi esencia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES"> Segundo, porque me apetece sin más
explicaciones.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES"> A ratos, siento como si vistiese un
traje. Ese traje (por cierto, no del todo de mi gusto) no es susceptible de cambio alguno. Sucede como en los uniformes
de los colegios, es de obligada puesta. Se luce a todas horas, tanto de día
como de noche y por si esto fuera poco, se arruga y se estropea con el devenir
del tiempo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES"> No, definitivamente no me gusta. Es
vulgar y poco estético (según la tendencia actual, a la cual me sumo supongo
por puro contagio) a la par que tosco y burdo. Se me olvidó agregar anteriormente
que es gratis. Sí, gratis. Aunque parezca que hoy en día no hay nada gratis,
esto sí lo es. Doy fe.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES"> Esto, así de entrada, parece algo
bueno y positivo, ¿a quién no le gustan
las cosas gratis? </span><br />
<span lang="ES">Precisamente a los
españoles eso nos vuelve locos. Pero ¿qué pasaría si alguien te obligase a ponerte un gorro (quien dice un gorro dice unos
guantes) el cual haya sido regalado por tu cumpleaños, todos los
días de tu vida? Y peor aún, que dirías si encima el gorrito
de marras te pareciese feo, hortera y te
sentase mal. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES"> Llegados a esta situación, vendría de perillas
la utilización del requetesabido refrán que reza así:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES"> “<i>El que
regala bien vende, si el que recibe lo entiende”.<o:p></o:p></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES">Pero,
no nos soliviantemos, todo tiene su explicación.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES"> Nuestro traje de obligatorio uso es
gratis porque es de herencia, una herencia que no se solicita al fallecer los heredadores y por la que no se
paga impuesto alguno (esto hay que decirlo bajito, no vaya a ser que alguien se le ocurra algo). <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES">Te
toque lo que te toque, a callar y a pujar hasta el final de los días. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES"> Mi traje no sería el escogido por
nadie en el perchero de una tienda de modas, ni siquiera si se encontrara en
rebajas a mitad de precio, ni en un pague dos y lleve tres, ni en el montón que
vende la gitana de turno voz en grito de ¡a un euro Marías, todo a un euro, a
mirar y a escoger!… Quedaría visto para la venta junto a un montón más de semejante caída, supongo que para reciclar. Eso con suerte, ya que podría llevar peor
destino y ser rediseñado como disfraz de bruja pirula y algún gracioso lo
luciría en los carnavales de mi pueblo. No es broma. No saben ustedes los
tochos que me gasto.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES"> Por todo esto y más, me gusta hablar
del interior.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES">¿Qué
es lo más importante de un coche? El motor.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES">Lo
más importante de una casa: la confortabilidad interior.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES">De
un regalo bien envuelto: su interior.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES">Un
bombón de licor es delicioso por: su interior.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES"> Siento cuando camino entre la
multitud, la sensación de que mi traje
me va chico. Otras veces es lo contrario. Me parece que las mangas me
caen tres vueltas y la cintura se me cae diez centímetros. Esto me sucede
porque me siento observada más de lo que quisiera y como monos en la cara no
tengo, pues ha de ser cosa de la vestimenta digo yo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES"> Se dice que hay sitios en los que
transforman el traje. Cosen por aquí, hilvanan por allá, quitan de donde sobra
y ponen donde no hay. Pero yo una vez más me pregunto ¿y todo eso a juicio de quién? ¿Quién decide
que yo tengo nariz de más y por decir algo se me ocurre busto de menos?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES"> Se dice también, que es caro,
carísimo. Así es que se me puede imaginar de donde vienen las ideas de los
cambios y recambios.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES"> Vuelvo otra vez al interior para
mencionar la curiosidad de que esto sí que no hay donde cambiarlo. Si no te
gusta algo del interior, pues simplemente decir que esto más mal que
bien no tiene arreglo. Ni pagando ni sin
pagar. Te lo resuelves tu solita o solito, o lo asimilas para siempre
prudentemente y sin mayores aspavientos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES">En fin, parece que después de estos pensamientos tortuosos,
he llegado a la funesta conclusión o mejor dicho a la maravillosa conclusión,
que el traje es lo de menos, pese a quien le pese, y el interior es lo de más. Por
ello, una servidora tratará en la medida de lo posible de cuidar lo segundo con
más celo y entrega que lo primero, que tampoco es caso de descuidar, ya que cuando
te duele una muela ves el cielo las estrellas y las constelaciones enteras y yo
con ver el suelo por el que camino cada día ya tengo suficiente.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES">©Concha González.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
Concha Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/16646827223117360142noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3141142582351941053.post-24380883013625852392012-12-31T04:07:00.000-08:002013-04-16T13:30:08.521-07:00<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMVunv7cuHQgh_PJ-8XDKUR-3unaqPEpv4dBr4JZz2RecSCSBDxfgug44oS9d3WDvlxgTQ5-iUyYgqwy8vG3-IIiSpRkV1OhHCuq8n4zRvaxuKGMOxvbFkGGiCcn3eRp6urWduQ2lOpTA/s1600/descarga.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMVunv7cuHQgh_PJ-8XDKUR-3unaqPEpv4dBr4JZz2RecSCSBDxfgug44oS9d3WDvlxgTQ5-iUyYgqwy8vG3-IIiSpRkV1OhHCuq8n4zRvaxuKGMOxvbFkGGiCcn3eRp6urWduQ2lOpTA/s400/descarga.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormal">
<b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">EL
RELOJ<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Hoy
me he tirado de la cama de un salto. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Me
despertó la conciencia del que quiere respirarse el mundo, avanzar al paso de
sus minutos danzarines, no perderse ni un instante de sus desvelos, ni un
segundo de sus silentes efectos. Descansar, ya descansaré más tarde, siempre después de que la historia amenace con volver de nuevo. Antes sería una gran pérdida
de tiempo. Un tiempo que te desheredará sin legitimidad alguna mucho antes que su propia alma
desaparezca, antes incluso de que llegues a recordar su rostro exánime clamando
por observarte, antes de que recuerdes…mucho antes. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Después,
mientras tiro la toalla de la ducha vespertina y abro las ventanas para que las pesadillas nocturnas infecten los aires virginales de la virginal mañana, espero pacientemente,
¡qué remedio!, a que la luna veje con su ojo casto y tímido a la oscuridad
malintencionada de otra noche que
fenecerá, probablemente, con la
siguiente alborada.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Mientras, el reloj, culpable implícito, socio siniestro, instigador abyecto, parece
seguir robándonos </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;"> </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">las horas que, en realidad, nunca jamás poseímos ni poseeremos. </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Parece querer contar cuanto dura el infinito en claudicar de sus mañanas, y marcar el silencio de los silencios con su tonada perpetua en perpetuo lamento. Parece querer festejar la impermanencia de los deseos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Parece trocar su aliento por tu aliento.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 150%;"><span style="font-size: x-small;">©Concha
González.</span><o:p></o:p></span></div>
Concha Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/16646827223117360142noreply@blogger.com0